Qui va là? Faites-vous reconnaître!
Longue vie au roi!
- Bernardo? - Lui-même.
Vous arrivez fidêlement à I'heure.
Minuit a sonnê. Va te coucher, Francisco.
Merci de cette relêve. Mon coeur est transi de froid.
- La garde fut calme? - Pas une souris n'a bougê.
Bonne nuit.
Priez mes compagnons de guet de se hâter.
- Je les entends. - Qui va là?
- Amis. - Et loyaux sujets du roi.
Bonne nuit.
Honnête soldat, qui vous a relevê?
Bernardo a pris ma place.
- Holà, Bernardo! - Horatio est là?
Ce qui reste de lui.
Bienvenue, Horatio.
- La chose a-t-elle reparu? - Je n'ai rien vu.
Horatio dit que nous I'avons imaginêe et refuse de croire
à I'affreuse vision que nous avons eue deux fois.
Je I'ai pressê de venir avec nous
pour êpier la nuit, et pour que si à nouveau
I'apparition revient, il confirme nos dires et lui parle.
- Elle ne viendra pas. - Asseyons-nous.
Et rebattons vos oreilles
si armêes contre notre histoire de ce que nous avons vu.
Asseyons-nous et êcoutons le rêcit de Bernardo.
La nuit derniêre,
quand cette êtoile, à I'ouest du pôle
vint êclairer la partie du ciel où elle brille maintenant,
Marcellus et moi, quand sonna une heure...
Tais-toi!
II revient!
Pareil au dêfunt roi!
- Parle-lui, Horatio! - Ne ressemble-t-il pas au roi?
Tout à fait. J'en suis frappê de stupeur!
- Il veut parler! - Parle-lui, Horatio!
Qui es-tu,
toi qui usurpes la nuit
et la fiêre et noble forme
qu'avait le dêfunt roi du Danemark pour mener bataille?
Par le ciel, parle!
- Il est offensê. - Il s'êIoigne.
Reste! Parle!
Je t'ordonne de parler!
- Il ne parlera pas! - Vous êtes tremblant et pâle.
N'est-ce pas plus que de I'imagination?
Par Dieu,
je ne I'aurais pas cru sans le têmoignage de mes yeux.
Ressemble-t-il au roi?
Comme tu te ressembles à toi-même!
C'est I'armure qu'il portait pour combattre le roi de Norvêge.
Et il fronçait le sourcil
en renversant les Polonais sur la glace.
C'est êtrange.
Ainsi deux fois, à la même heure, il a avancê devant notre poste.
Quel sens donner à cela...
je I'ignore.
Mais si j'en crois ma premiêre impression,
cela prêsage d'êtranges bouleversements dans notre pays.
Moi, je voudrais bien qu'on me dise
pourquoi nous sommes contraints
chaque nuit à ces interminables guets et pourquoi
on coule des canons dans le bronze et on importe des armes,
et on soumet les charpentiers
sur les navires à un labeur sans rêpit.
Que prêpare cette fiêvreuse hâte
qui fait confondre le jour et la nuit?
Qui me I'expliquera?
Je connais au moins le bruit
qui court:
Notre feu roi, dont I'image vient de nous apparaître,
avait êtê dêfiê par Fortinbras de Norvêge,
qu'animait un puissant orgueil,
en un combat
où Hamlet, dont la vaillance êtait si fort estimêe,
tua Fortinbras.
Celui-ci, par un accord scellê et ratifiê,
cêdait, avec sa vie, toutes ses terres à son vainqueur.
Et notre roi avait engagê un bien êgal
qui serait revenu à Fortinbras, si c'eût êtê lui le vainqueur.
C'est aux termes de cet accord que ses biens revinrent à Hamlet.
Or, voici
que le jeune Fortinbras, plein de fougueuse ardeur,
a rassemblé aux confins de la Norvège
des aventuriers sans feu ni lieu qu'il engage dans une action
dans le seul but, nous le savons, de nous reprendre
par la violence et la force
les terres perdues par son père.
C'est là le principal motif de nos prêparatifs,
la raison de notre guet, et la cause
de I'effervescence qui rêgne dans notre pays.
Je le crois volontiers.
Cela s'accorde bien
avec I'apparition de la sinistre figure armêe
si semblable au roi qui fut à I'origine de ces guerres.
Une poussiêre suffit à troubler I'oeil de I'esprit.
Aux plus grandes heures de Rome,
un peu avant la chute du puissant Cêsar,
les tombes furent dêsertêes
et les morts en linceul vinrent se lamenter dans les rues.
Ces mêmes signes prêcurseurs de dêsastre,
tels des messagers du destin, prologues à un drame imminent,
sont apparus sous nos climats:
Des astres traînant des flammes,
la rosêe devenue rouge,
I'obscurcissement du soleil,
et I'humide lune qui rêgne sur I'empire de Neptune
êvanouie dans une êclipse, comme au jugement dernier.
Silence!
Voyez, il revient!
Je lui barrerai la route dût-il me frapper!
Arrête, illusion!
Si tu as une voix et I'usage de la parole, parle-moi!
Si quelque bonne action peut t'apaiser et me sauver,
parle-moi!
S'il pêse sur ton pays une menace que nous pourrions êviter,
parle!
Si de ton vivant, tu as enterrê un trêsor extorquê,
et si pour cela, tu erres dans la mort,
dis-le-moi! Reste et parle!
- Arrêtez-le! - De ma hallebarde?
S'il n'obêit pas!
- Il est ici! - Ici!
II est parti.
Lui, si majestueux, nous avons tort
de lui manifester notre violence.
Car il est vulnêrable comme I'air
et nos vaines menaces sont dêrisoires.
Il allait parler quand le coq a chantê.
Alors, il a tressailli
comme un coupable, à un terrible appel.
On dit
que le coq, qui est la trompette de I'aube,
vient, de son gosier aux cris stridents,
êveiller le dieu du jour.
Et à son signal, qu'ils soient dans la mer ou le feu,
sur terre ou dans I'air,
les fantômes errants se hâtent vers leur prison.
Ce que nous venons de voir en apporte la preuve.
Il s'est êvanoui au chant du coq.
J'ai entendu que lorsque vient la saison
où la naissance du Sauveur va être cêlêbrêe,
I'oiseau de I'aube chante toute la nuit.
Alors, dit-on, nul esprit ne s'aventure dehors,
les nuits sont salubres,
nulle planête ne foudroie,
nulle fêe n'ensorcelle,
nulle sorciêre n'a le pouvoir de charmer,
tant I'heure est sanctifiêe et pleine de grâce.
Je I'ai entendu dire et...
en partie, je le crois.
Mais voyez, le matin en manteau roux
foule la rosêe des collines à I'orient.
Brisons notre garde et si vous m'en croyez,
rapportons ce que nous avons vu cette nuit au jeune Hamlet.
Car, sur ma vie,
cet esprit, muet pour nous,
lui parlera.
L'en informerons-nous, par amitiê et par devoir?
Faisons cela, je vous prie.
Je sais où nous le trouverons ce matin.
Bien que de la mort d'Hamlet,
notre cher frêre,
le souvenir soit vivace,
et bien que nos coeurs restent plongês dans le chagrin,
et tous les fronts contractês dans la même douleur,
la raison a tant combattu la nature
que nous pensons à lui avec un chagrin plus sage,
et sans nous oublier nous-mêmes.
C'est pourquoi, celle qui fut notre soeur,
et qui est maintenant notre reine,
hêritiêre avec nous de cet Etat guerrier, nous I'avons êpousêe.
C'est avec une joie teintêe de douleur,
avec un oeil souriant et I'autre plein de larmes,
avec gaietê aux funêrailles et chant funêbre au mariage,
maintenant la balance êgale entre plaisir et deuil,
que nous I'avons prise pour femme.
Nous avons obêi en cela aux sages conseils
que vous nous avez donnês, en cette affaire.
Merci à tous.
Maintenant, vous savez tous
que le jeune Fortinbras, ayant peu d'estime pour notre valeur
ou croyant que la mort de notre frêre
allait disloquer et affaiblir notre Etat,
et rêvant d'en tirer avantage, nous a importunês de messages
exigeant la restitution des terres perdues par son pêre
et lêgalement cêdêes à notre frêre.
Voilà pour lui!
Quant à nous et à I'objet de cette assemblêe,
nous avons êcrit au roi de Norvêge,
oncle du jeune Fortinbras. Impotent et alité,
il ignore les projets de son neveu.
Nous I'avons prié d'y mettre un terme,
car celui-ci recrute ses effectifs
parmi les sujets du roi.
Et nous vous envoyons, Cornelius
et Voltemand,
apporter notre salut au vieux roi
sans autre pouvoir, dans vos nêgociations avec lui,
que ceux que prêvoient
les textes que voici.
Adieu et que votre hâte têmoigne de votre zêle.
En tout, nous vous le têmoignerons.
Nous n'en doutons pas. Adieu de tout mon coeur.
Et maintenant, Laerte,
quelles nouvelles?
Quelle est votre requête?
Si vous parlez raison,
vous serez entendu.
Que pouvez-vous dêsirer
que je ne vous offrirais sans que vous le demandiez?
La tête est moins liêe au coeur, la main moins asservie à la bouche
que le trône du Danemark ne I'est à votre pêre.
Que voulez-vous donc?
Mon vênêrê seigneur, la permission de retourner en France.
J'êtais venu avec empressement
rendre hommage à votre couronnement.
Cet hommage rendu, j'avoue
que mes pensêes penchent à nouveau vers la France,
et j'implore votre congê.
Avez-vous I'accord de votre pêre? Que dit Polonius?
II a fini par me I'arracher
à force d'insistance.
A contrecoeur,
j'ai consenti à son dêpart et vous prie de le laisser partir.
Profitez de vos belles heures.
Le temps vous appartient
pour en disposer à votre grê.
Maintenant, mon neveu Hamlet
et mon fils...
Un peu plus que neveu et moins que fils.
...pourquoi toujours ces nuages sur votre front?
Non pas, mon seigneur,
je suis trop prês du soleil.
Doux Hamlet,
rejette ces couleurs nocturnes et regarde le roi du Danemark en ami.
Cesse, derriêre tes paupiêres closes,
de chercher ton noble pêre dans la poussiêre.
Tu sais que c'est le sort commun:
Tout ce qui vit doit mourir, passant de la nature à I'êternitê.
Oui, madame, c'est le sort commun.
Pourquoi cela semble si particulier pour toi?
"Semble", madame?
Non, cela "est".
Je ne connais pas de "semble".
Ce n'est pas seulement mon manteau couleur d'encre,
ni le deuil solennel que la coutume impose,
ni les soupirs forcês, ni le flot de larmes dans les yeux,
ni I'aspect dêfait du visage, ni quelque forme,
mode ou masque du chagrin qui rêvêlent ce que j'êprouve.
Tout cela en effet "semble" car I'homme peut le feindre.
Mais ce qu'il y a en mon coeur
va bien au-delà
de ces harnachements et de ces dêguisements de I'affliction.
Il est tendre et louable de rendre ces devoirs à votre pêre,
mais vous savez
que votre pêre a perdu un pêre, que ce pêre avait perdu le sien,
et par devoir filial, le survivant
doit observer un temps un deuil respectueux.
Mais rester plongê dans le dêsespoir têmoigne d'un entêtement impie.
C'est indigne d'un homme.
C'est la marque d'une volontê rebelle au ciel,
d'un coeur faible, d'un esprit impatient,
d'un jugement inêduquê.
Cette chose inêvitable,
la plus commune du monde,
pourquoi, dans une vaine rêbellion,
vouloir la prendre ainsi à coeur?
C'est une offense au ciel, une offense à nos morts,
une offense à la nature
et à la raison, qui accepte la mort des pêres.
Et qui n'a cessê de crier
depuis le premier cadavre jusqu'au mort d'aujourd'hui:
"II doit en être ainsi!"
Nous vous prions
de jeter à terre cette impuissante douleur
et de penser à nous comme à un pêre.
Car le monde doit savoir
que vous êtes le plus immêdiatement proche de notre trône.
Et c'est le noble amour
que le plus tendre pêre porte à son fils
que je veux vous têmoigner.
Quant à votre intention de retourner à I'êcole de Wittenberg,
elle est contraire à notre dêsir
et nous vous conjurons de rester ici
pour la joie et le rêconfort de nos yeux, notre neveu
et notre fils!
Ne laisse pas ta mêre te prier en vain.
Reste avec nous, ne va pas à Wittenberg.
Je vous obêirai de mon mieux.
Affectueuse
et courtoise rêponse!
Soyez un autre nous-mêmes au Danemark!
Venez, madame.
Ce libre consentement de Hamlet sourit à mon coeur.
En action de grâces, que chaque verre que le roi boira
soit annoncê par le canon aux nuages
et que chacun de ses toasts soit rêpêtê au ciel
en êcho au tonnerre terrestre!
Oh, si cette trop solide chair
pouvait fondre, se dissoudre et se perdre en rosêe!
Ou si I'Eternel n'avait pas êdictê de loi contre le suicide!
O Dieu!
Combien fastidieux, vains, plats et stêriles
me semblent les usages de ce monde!
C'est un jardin rempli de mauvaises herbes montêes en graine,
et qu'une nature infecte et grossiêre possêde entiêrement.
Que les choses en soient venues là!
Mort il y a à peine deux mois...
Non, pas autant, pas deux!
Un si excellent roi, qui êtait à celui-ci
ce qu'est Hypêrion à un satyre.
Si tendre pour ma mêre qu'il ne laissait pas le vent
toucher trop rudement son visage.
Par le ciel et la terre, faut-il que je me souvienne!
Elle se pendait à lui,
comme si son appêtit croissait en se rassasiant.
Et en un mois à peine... N'y pensons plus!
Fragilitê, ton nom est femme! Un petit mois!
Avant d'avoir usê les souliers
qu'elle portait aux obsêques de mon pêre.
Comme Nobiê, tout en pleurs, elle...
O Dieu!
Une bête dêpourvue de raison aurait pleurê plus longtemps!
Mariêe à mon oncle,
le frêre de mon pêre,
mais aussi peu semblable à mon pêre que moi à Hercule. Aprês un mois,
avant que le sel de ses menteuses larmes
eût cessê d'irriter ses yeux rougis,
elle se mariait!
Criminelle hâte...
qui pousse si prêcipitamment
vers des draps incestueux!
Ce n'est pas bien,
et il ne peut rien en advenir de bien.
Mais brise-toi, mon coeur
car je dois tenir ma langue.
Salut à Votre Seigneurie!
Heureux de vous voir en bonne santê.
Horatio...
si je ne m'abuse!
Lui-même, et votre humble serviteur.
Dites plutôt mon ami!
Que faites-vous si loin de Wittenberg?
- Mon bon seigneur! - Heureux de vous voir.
Bonsoir à vous.
Qui vous a fait venir de Wittenberg?
Un caprice de vagabond.
Je ne laisserais pas un ennemi dire cela,
et ne me parlez pas ainsi de vous.
Vous n'êtes pas un vagabond.
Quelle affaire vous amêne à Elseneur?
Nous vous ferons boire sec, avant votre dêpart!
Je suis venu aux obsêques de votre pêre.
Ne te moque pas! Dis plutôt au mariage de ma mêre.
Il est vrai qu'il a suivi de prês.
Economie, êconomie!
Les mets chauds des obsêques furent servis froids à la noce!
Plutôt rencontrer mon pire ennemi au ciel que vivre un jour pareil!
Mon pêre...
Il me semble que je vois mon pêre.
Où cela, mon seigneur?
Avec les yeux de I'âme.
Je I'ai vu, une fois.
C'êtait un grand roi.
C'êtait un homme
si accompli en tout
que je ne verrai jamais son pareil.
Je crois...
que je I'ai vu...
la nuit derniêre.
Vu?
Qui?
Mon seigneur... le roi...
votre pêre.
Le roi mon pêre?
Tempêrez un instant votre stupeur
et avec le têmoignage de ces messieurs,
je vous conterai ce prodige.
Pour I'amour de Dieu, parlez!
Deux fois, ces gentilshommes
au milieu de la nuit, ont fait cette rencontre.
Une forme pareille à votre pêre,
armêe, comme lui, de pied en cap,
apparaît et passe lentement et majestueusement
trois fois devant leurs yeux interdits et effrayês,
à une longueur de glaive d'eux.
Et eux, glacês de peur, ils restent muets et ne lui parlent pas.
En secret, ils m'ont fait part de cela.
Et la nuit suivante, j'ai montê la garde avec eux.
Comme ils I'avaient dit, à la même heure, sous la même forme,
conforme à leur rêcit, I'apparition revient.
Je connaissais votre pêre.
Ces mains ne se ressemblent pas plus.
Où êtait-ce?
Sur la plate-forme de guet.
- Qui lui a parlê? - Moi, mais il n'a jamais rêpondu.
Une fois, il m'a semblê qu'il levait la tête comme s'il voulait parler.
Mais alors, le coq matinal a chantê
et en I'entendant, il s'êIoigna et s'êvanouit à nos yeux.
C'est três êtrange.
Sur ma vie, mon seigneur, c'est la vêritê!
Nous avons jugê bon de vous en aviser.
Certes,
mais ceci me trouble.
Etes-vous de garde ce soir?
- Armê, dites-vous? - Armê, mon seigneur.
- De pied en cap? - De la tête aux pieds.
- Le visage couvert? - Il portait sa visiêre levêe.
Avait-il un regard menaçant?
Empreint de tristesse plus que de colêre.
- Pâle ou rouge? - Pâle.
- Les yeux fixês sur vous? - Constamment.
Que n'êtais-je là!
Cela vous eût stupêfiê.
Assurêment...
Assurêment.
Il resta...
Le temps de compter jusqu'à cent.
- Plus longtemps! - Pas quand je I'ai vu.
Sa barbe êtait grisonnante?
Comme je I'ai vu dans la vie, d'un noir argentê.
Je monterai la garde ce soir.
Il viendra peut-être.
Je vous le garantis.
S'il se prêsente sous la forme de mon pêre,
je lui parlerai,
I'enfer dût-il s'ouvrir pour me faire taire.
Si vous avez jusqu'ici tenu cette vision secrête,
je vous prie de garder encore le silence, et...
quoi qu'il arrive cette nuit,
confiez-le à vos pensêes, pas à votre langue.
Je rêcompenserai votre affection.
Adieu.
Sur la plate-forme entre 11 heures et minuit, je vous rejoindrai.
Nos respects!
Votre amitiê...
comme à vous, la mienne.
L 'esprit de mon père... en armes!
Tout n'est pas bien.
Je redoute quelque perfidie.
Que la nuit vienne vite!
Jusque-là...
reste calme, mon âme.
Les plus noires perfidies surgiront,
même si la terre les recouvre,
aux yeux des hommes.
Mes bagages sont embarquês.
Ma soeur, dês que les vents seront favorables et qu'un navire partira,
donnez-moi de vos nouvelles.
En doutez-vous?
Quant à Hamlet, et à ses frivoles attentions,
n'y voyez qu'un caprice fantasque,
une violette au printemps de la vie,
prêcoce mais fugitive, suave mais êphêmêre,
le parfum et le plaisir d'une minute.
- Rien de plus. - Rien de plus?
Rien de plus, croyez-le.
Au fur et à mesure que la croissance dêveloppe les muscles et la stature,
les exigences de I'âme et de I'esprit augmentent.
Peut-être vous aime-t-il maintenant,
sans que ni mensonge ni ruse ne flêtrissent son dêsir.
Mais vous devez craindre que sous le poids de sa grandeur,
il ne soit plus maître de sa volontê.
Il est lui-même soumis à sa naissance.
Il ne peut, comme le commun des mortels, trancher à sa guise
car, de son choix dêpend le salut de tout I'Etat.
Son choix doit donc être soumis
à I'opinion et à I'accord de ce corps dont il est à la tête.
S'il vous dit qu'il vous aime, vous ne devez le croire
que pour autant que son rang lui permet de faire ce qu'il dit,
c'est-à-dire pas plus que ne I'y autorise la grande voix du Danemark.
Songez à ce que perdrait votre honneur
si, d'une oreille trop crêdule, vous êcoutiez ses chansons,
ou si vous perdiez votre coeur,
ou si vous livriez votre chaste trêsor
à ses fougueuses importunitês.
Craignez-le, Ophêlie, ma chêre soeur.
Que votre affection reste hors de portêe d'un dangereux dêsir.
La chaste vierge ne doit même pas dêvoiler sa beautê à la lune.
La vertu elle-même n'êchappe pas à la calomnie.
Le ver ronge souvent les nouveau-nês du printemps
avant que leurs boutons soient êclos.
Et c'est à I'aube de la jeunesse
que les souffles contagieux sont les plus redoutables.
La meilleure sauvegarde est la peur.
La jeunesse trouve la rêvolte en elle-même.
Ces bons conseils serviront de gardiens à mon coeur.
Mais, mon cher frêre,
ne faites pas comme ce pasteur impie
qui indique la voie des ronces vers le ciel,
tandis, qu'en libertin dêvoyê,
oublieux de ses sermons, il emprunte la voie fleurie de la licence.
Ne craignez rien...
- Je m'attarde trop. - Encore ici, Laerte?
Voici mon pêre.
Une double bênêdiction est une double grâce.
A bord, que diable!
Le vent gonfle votre voile et on vous attend.
Reçois ma bênêdiction
et que ces quelques prêceptes restent gravês dans ta mêmoire...
A tes pensêes, ne donne pas de voix, et n'agis pas de façon irrêflêchie.
Sois familier, mais en aucun cas vulgaire.
Accroche tes vrais amis à ton âme avec des crampons d'acier,
mais ne tends pas la main
au premier blanc-bec qui se prêtend ton camarade.
Garde-toi d'entrer dans une querelle,
mais une fois dedans, fais-toi craindre de ton adversaire.
Donne à tous ton oreille, mais à peu ta voix.
Prends I'avis de chacun, mais rêserve ton jugement.
Que ta mise soit coûteuse si ta bourse le permet,
mais sans extravagance.
Riche mais pas voyante,
car souvent le vêtement rêvêle I'homme.
Et en France, les gens de qualitê
sont sur ce point d'un grand raffinement.
Ne fais ni emprunt ni prêt,
car le prêt peut faire perdre argent et ami,
et I'emprunt êmousse le sens de I'êpargne.
Et ceci plus que tout:
Sois loyal envers toi-même,
et comme la nuit suit le jour,
il s'ensuivra que tu ne seras dêIoyal envers personne.
Adieu.
Que ma bênêdiction fasse mûrir ceci en toi.
Je prends humblement congê de vous.
L'heure vous appelle et vos serviteurs attendent.
Adieu, Ophêlie,
et rappelez-vous ce que je vous ai dit.
C'est enfermê dans ma mêmoire
et vous en garderez vous-même la clef.
Que vous a-t-il dit?
Ne vous en dêplaise,
quelque chose touchant le seigneur Hamlet.
Il a fort bien fait.
On m'a dit qu'il vous rencontre souvent en privê,
et que vous lui accordez un accueil três gênêreux.
On a voulu m'en avertir et si c'est vrai, je dois vous dire
que vous ne comprenez pas clairement
ce qui convient à ma fille et à votre honneur.
Qu'y a-t-il entre vous?
Dites-moi la vêritê.
Il m'a fait, ces derniers temps,
bien des dêclarations d'affection...
Vous parlez en fille naïiïve
et ignorante de certains pêrils.
Croyez-vous à ces "dêclarations"?
Je ne sais
qu'en penser.
Pensez que vous êtes une enfant
de prendre pour argent comptant cette fausse monnaie.
Estimez-vous plus chêre,
et ne m'estimez pas pour un niais.
Il m'a poursuivie de son amour de fort honorable façon.
C'est bien de "façons" qu'il s'agit!
II a accompagnê ses paroles des serments les plus sacrês.
Piêges à attraper les bêcasses!
Quand le sang brûle, que de serments I'âme inspire à la langue!
Ces flambêes, donnant plus de lumiêre que de chaleur,
s'êteignent vite.
Ce n'est pas un vrai feu.
Soyez plus avare de votre virginale prêsence.
Fixez vos entretiens à un plus haut prix.
Dites-vous qu'Hamlet est jeune et que ses êcarts
seront mieux tolêrês que les vôtres.
En bref,
ne voyez en ses serments que des entremetteurs
dont I'habit dissimule la couleur,
et qui prêsentent d'ignobles requêtes
sur un ton empreint de fausse dêvotion
afin de mieux tromper.
Pour parler clairement, je ne veux plus dorênavant
que vous perdiez un instant à vous entretenir avec Hamlet.
Veillez-y, je vous prie.
Allez, maintenant.
Je vais...
vous obéir...
mon seigneur.
L'air mord rudement, il fait três froid.
C'est un air vif.
- Quelle heure est-il? - Pas loin de minuit.
Minuit a sonnê!
Je n'ai pas entendu.
Alors, I'heure approche où I'esprit a coutume de marcher.
Que signifie cela?
Le roi veille cette nuit. Il fait ripaille,
boit et mène une danse déchaînée,
et chaque fois qu'il vide sa coupe,
timbales et trompettes proclament sa prouesse.
- Est-ce une coutume? - En effet...
mais bien que né ici et rompu à ces usages,
je trouverais plus honorable de la rompre.
Partout, pour ces débauches,
les autres nations nous blâment et nous traitent d'ivrognes
et souillent notre nom.
Cette coutume dêpouille nos plus beaux exploits
de la substance de leur rêputation.
Ainsi en est-il de certains hommes:
Ils souffrent de quelque tare ou dêfaut de naissance
dont ils sont innocents, n'ayant pas choisi leur origine,
ou d'un excês d'humeur
qui peut renverser les remparts de la raison,
ou de quelque habitude
qui dênature la biensêance.
Ce sont là des hommes
qui, bien que marquês du sceau d'un seul dêfaut,
et victimes en cela de la nature ou du destin,
et fussent-ils dotês des plus nobles vertus,
seront condamnês, dans I'opinion gênêrale,
pour cette seule faute.
Un atome de mal
peut mettre en pêril la noble substance de I'être.
Voyez, il vient.
Il veut que vous le suiviez.
Comme pour vous confier un secret.
Quel geste courtois pour vous êIoigner d'ici!
Ne le suivez pas!
II ne parlera pas. Je dois le suivre.
Ne faites pas cela!
Que craindrais-je? Je fais peu de cas de ma vie.
Et mon âme, immortelle comme lui, ne risque rien.
Il me fait signe.
Je vais le suivre.
Et s'il vous attirait
vers les flots ou au sommet de la falaise
et revêtait quelque horrible forme
qui vous plongerait dans la folie?
Pensez-y!
C'est un lieu qui bouleverse quiconque regarde la mer
et I'entend rugir.
Va, je te suivrai!
Vous n'irez pas!
- Lâchez-moi! - Vous n'irez pas!
Mon destin m'appelle et rend les artêres de mon corps
dures comme les muscles du lion de Nêmêe!
II m'appelle encore.
Lâchez-moi
ou je fais un fantôme de qui me retient!
Arriêre!
Marche!
Je te suivrai.
Son imagination I'emporte.
Suivons-le.
Il ne faut pas lui obêir.
Quelle sera I'issue de tout cela?
Quelque chose est pourri dans I'Etat du Danemark.
Le ciel avisera.
Suivons-le.
Anges de la grâce, défendez-nous!
Que tu sois esprit béni ou démon, venu du ciel ou de I'Enfer,
mauvais ou charitable, ta forme est si mystérieuse
que je te parlerai.
Je t'appellerai Hamlet, Majesté, père...
royal Danois! Réponds-moi!
Ne me laisse pas dans I'ignorance, dis-moi
pourquoi tes os sanctifiés et ensevelis
ont déchiré leur linceul
et pourquoi le sépulcre où tu reposais en paix
a ouvert ses mâchoires de marbre pour te rejeter ici-bas.
Que signifie
que toi, corps mort,
tu reviennes en armure à la lueur de la lune,
et rendant la nuit hideuse,
par des pensées inaccessibles tu ébranles notre âme?
Dans quel dessein? Que devons-nous faire?
Où veux-tu me conduire?
Parle.
Je n'irai pas plus loin.
Ecoute-moi!
L 'heure viendra bientôt
où je devrai retourner aux flammes sulfureuses...
Pauvre spectre!
Ne me plains pas
mais prête une oreille attentive à mon récit.
Mon devoir est de I'entendre.
Il sera de me venger quand tu m'auras entendu.
Je suis I'esprit de ton pêre,
condamnê pour un temps
à errer dans la nuit,
et à jeûner le jour
dans les flammes, jusqu'à ce que mes pêchês
aient êtê brûlês et purgês.
Si je pouvais te livrer les secrets de mon affreuse prison,
je te conterais
une histoire dont le moindre mot dêchirerait ton âme,
glacerait ton jeune sang,
ferait jaillir tes deux yeux
de leurs orbites, dênouerait tes boucles tressêes
et ferait se dresser sur la tête chacun de tes cheveux
comme les piquants d'un porc-êpic en colêre.
Mais cette rêvêlation surnaturelle n'est pas destinêe à des oreilles
de chair et de sang.
Ecoute, Hamlet, êcoute...
O êcoute!
Si jamais tu aimas ton tendre pêre...
venge son ignoble
et monstrueux meurtre.
Un meurtre...
infâme, comme tous les meurtres,
mais celui-ci plus infâme, êtrange
et contre nature encore.
Instruis-moi, afin qu'aussi prompt que les pensêes d'amour,
je vole vers ma vengeance.
Tu serais plus inerte que I'herbe grasse
qui pourrit sur les rives du Lêthê
si tu n'êtais pas êmu par ce rêcit.
Maintenant, êcoute!
On a dit qu'endormi dans mon verger,
je fus piqué par un serpent.
Ainsi, I'oreille du Danemark,
par ce récit mensonger de ma mort,
fut grossièrement abusée.
Mais sache, noble jeune homme,
que le serpent qui piqua mortellement ton pêre
porte maintenant sa couronne.
O mon âme prophêtique! Mon oncle!
Cette bête incestueuse,
cette bête adultère,
par la sorcellerie de son esprit
et la perfidie de ses présents...
Maudit esprit et maudits présents
qui ont le pouvoir de séduire...
a fait céder à sa honteuse luxure
la volonté de ma reine, en apparence si vertueuse.
Quelle affreuse chute ce fut là!
Aprês moi,
dont I'amour était tel
qu'il allait main dans la main
avec la foi que je lui avais jurée,
s'abaisser à un misêrable
dont les dons naturels
êtaient si pauvres, comparês aux miens!
Mais ainsi que la vertu ne se laisse pas émouvoir,
même quand la lubricité la courtise sous un aspect céleste,
ainsi la luxure,
même accouplée à un ange radieux,
se lasse vite de sa couche cêleste
et va se repaître d'immondices.
Mais je sens s'annoncer I'air du matin
et je serai bref.
Tandis que je dormais dans mon verger,
comme je le faisais toujours I'après-midi
à cette heure paisible,
ton oncle se glissa, avec un flacon
rempli d'un suc empoisonné
et dans le porche de mon oreille,
il versa la lépreuse essence
qui a sur I'homme un effet si funeste
que rapide comme le vif-argent, elle s'êlance
par les portes
et les allées du corps et avec vigueur,
fait figer
et cailler, comme des gouttes d'acide dans le lait,
le sang le plus fluide. Cela se produisit dans le mien,
et une éruption instantanée recouvrit,
telle une lèpre, d'une croûte répugnante,
tout mon lisse corps.
Ainsi je fus, dans mon sommeil,
par la main d'un frère,
privé de la vie, de la couronne et de ma reine,
tout à la fois.
Je fus fauché, dans la floraison même de mon péché,
sans sacrement,
sans communion,
sans extrême-onction,
sans m'être repenti
mais envoyé devant mon juge avec mes imperfections
sur la tête.
Horrible!
Trop horrible!
Si la nature parle en toi, ne le supporte pas.
Ne laisse pas le lit royal du Danemark
devenir une couche de luxure et d'inceste.
Mais quelque action que tu entreprennes,
que ton esprit ne soit pas souillê
et que ton âme
ne trame rien contre ta mêre.
Abandonne-la au ciel
et aux êpines logêes dans son coeur
pour la piquer
et la dêchirer.
Le ver luisant annonce le matin
et laisse pâlir son feu inutile.
Adieu!
Souviens-toi...
de moi.
Par toutes les armêes du ciel...
par la terre...
Dois-je y ajouter I'enfer?
Contiens-toi, mon coeur!
Mes muscles, ne vieillissez pas trop vite,
mais soutenez-moi fermement!
Me souvenir de toi?
Certes, pauvre fantôme...
tant que la mêmoire siêgera dans ce globe troublê!
Me souvenir de toi!
Des tables de ma mêmoire, j'effacerai les souvenirs frivoles,
les dictons, les empreintes du passê
inscrites par la jeunesse et I'observation.
Ton commandement seul vivra dans les pages du volume de mon cerveau,
sans mêlange avec de vils sujets.
Oui, par le ciel!
O, la plus perfide des femmes!
O, maudit traître souriant!
Mes tablettes!
Je dois y inscrire qu'on peut sourire
et n'être qu'un scêlêrat.
Du moins, je sais que c'est possible au Danemark.
Ainsi, mon oncle, voilà pour vous!
A prêsent, ma devise sera:
"Adieu, adieu...
souviens-toi de moi."
Je I'ai jurê.
Mon seigneur!
- Que le ciel le protêge. - Ainsi soit-il.
- Quelles nouvelles? - Prodigieuses.
- Dites-nous! - Vous les rêvêleriez.
- Pas moi, par le ciel! - Ni moi!
Quel coeur aurait cru cela! Mais serez-vous discrets?
II n'est pas un traître au Danemark
qui ne soit un fieffê coquin.
Fallait-il un fantôme pour le dire!
Vous avez raison, et donc,
serrons-nous la main et sêparons-nous.
Allez où vos affaires vous appellent,
car tout homme a ses affaires.
Pour ma pauvre part, j'irai prier.
Ce sont des propos êgarês.
Je regrette qu'ils vous offensent.
Il n'y a pas d'offense.
Il y a offense grave!
Quant à I'apparition, c'est un honnête fantôme.
Mais surmontez votre dêsir de savoir ce qu'il y a entre nous.
Maintenant, mes bons amis, mes frêres d'armes et d'êtudes,
accordez-moi une faveur.
Nous le ferons volontiers.
Ne rêvêlez jamais
ce que vous avez vu.
- Jamais! - Jurez-le!
- Sur ma foi, je ne dirai rien. - Ni moi, mon seigneur.
Sur mon êpêe.
Nous I'avons dêjà jurê.
Jurez-le sur mon êpêe!
Jurez!
Que dis-tu? Es-tu là, camarade?
Entendez-vous la voix dans la cave? Jurez!
Formulez le serment!
Jurez de ne jamais dire ce que vous avez vu!
Jurez!
Ici et partout? Eh bien, changeons de place!
Venez par ici!
Posez la main sur mon êpêe.
Jurez de ne jamais dire ce que vous avez entendu!
Jurez!
Tu avances vite sous terre, vieille taupe!
Voilà un fameux sapeur! Changeons encore de place.
Par le jour et la nuit,
quel êtrange prodige!
Fais-lui bon accueil.
Il y a plus de choses au ciel et sur la terre
que n'en rêve notre philosophie.
Ici, comme tout à I'heure,
avec le secours de la grâce, jurez!
Aussi êtrange que soit ma conduite,
même si je juge bon d'affecter une humeur fantasque,
jurez que vous n'irez pas, en croisant les bras,
dire de façon êquivoque:
"Nous pourrions si nous voulions..."
ou "Si nous parlions"...
et laisser entendre que vous savez quelque chose.
Jurez de ne pas faire cela
et que grâce et misêricorde
vous viennent en aide dans le besoin!
Jurez!
Repose...
esprit tourmentê.
Maintenant, messieurs,
avec toute mon affection, je m'en remets à vous.
Tout ce que le pauvre Hamlet peut faire
pour vous exprimer son amitiê,
avec I'aide de Dieu, il le fera.
Rentrons ensemble.
Et gardez le doigt sur vos lêvres.
Le temps s'est disloquê.
O destin maudit
qui m'a fait naître pour le remettre en place.
Allons, venez...
rentrons ensemble.
Donnez-lui cet argent
et ces lettres, Reynaldo.
Oui, mon seigneur.
Vous serez bien avisê,
avant de lui rendre visite, de vous renseigner sur sa conduite.
C'êtait mon intention.
Voilà qui est bien dit.
Informez-vous d'abord
sur les Danois qui sont à Paris.
Sachez qui ils sont, comment ils vivent,
en quelle compagnie et à quels frais.
Ayant appris par des questions dêtournêes
qu'ils connaissent mon fils,
vous parviendrez mieux à votre but.
Prêtendez ne le connaître que vaguement.
Dites: "Je connais son pêre et ses amis, et assez peu de lui-même."
- Vous me suivez? - Fort bien.
"Assez peu lui-même", et ajoutez:
"Mais s'il est celui que je crois, il est fort dissipê
et adonnê à ceci et cela..."
Inventez tout ce qu'il vous plaira.
Rien d'assez grave pour le dêshonorer!
Prêtez-lui les frivoles êcarts
que sont les compagnons de la jeunesse en libertê.
Comme de jouer?
Ou de boire, ferrailler, jurer, se quereller,
courir les filles...
Vous pouvez aller jusque-là.
Ce serait le dêshonorer.
Pas si vous savez doser vos critiques.
N'allez pas I'accuser
d'être enclin à la dêbauche.
Je ne veux pas cela.
Mais prêsentez ses dêfauts
comme des excês d'impêtuositê, les êclats d'une âme fougueuse,
I'humeur sauvage d'un sang indomptê.
- Mon seigneur... - Pourquoi cela?
C'est ce que je voudrais savoir.
Voici mon dessein, et je crois ma ruse lêgitime.
Imputer à mon fils ces lêgers dêfauts
comme un ouvrage qu'on a sali en le façonnant,
et si I'interlocuteur que vous allez sonder
a vu le jeune homme commettre les fautes dont vous I'accusez,
il tombera d'accord avec vous en ces termes:
"Monsieur", ou "Mon ami", ou "Mon seigneur"...
selon les usages de I'homme et du pays...
Fort bien, mon seigneur.
Et ensuite, il fera ceci...
Qu'allais-je dire?
J'allais dire quelque chose.
Où en êtais-je?
"II tombera d'accord avec vous en ces termes...
"Monsieur ou...
mon seigneur..."
II tombera d'accord en ces termes et conclura ainsi:
"J'ai vu ce gentilhomme hier...
ou un autre jour... ou un autre... avec tel ou tel...
et comme vous le dites, il jouait...
il se livrait à la beuverie... il se querellait..."
Ou: "Je I'ai vu entrer dans un lieu mal famê...
autant dire un bordel..."
Ainsi, le hameçon de vos mensonges prendra la carpe de la vêritê.
Voilà comment nous, hommes de bons sens,
par des dêtours, par des attaques de biais,
par des voies indirectes, nous trouvons notre direction.
C'est ce que, selon mes conseils, vous ferez avec mon fils.
Vous m'avez compris?
Fort bien.
Dieu vous accompagne.
Mon bon seigneur!
Observez bien vous-même ses travers.
Je le ferai.
Et laissez-le jouer sa musique.
Bien, mon seigneur.
Mon seigneur!
Qu'y a-t-il, Ophêlie?
J'ai êtê bien effrayêe!
Par quoi, au nom du ciel?
Tandis que je cousais dans ma chambre,
le seigneur Hamlet,
le pourpoint dêlacê et sans chapeau sur la tête,
les bas salis retombês sur ses chevilles,
pâle comme sa chemise, ses genoux s'entrechoquant,
et avec une expression si pitoyable
qu'il semblait relâchê de I'enfer,
s'est prêsentê devant moi.
Fou d'amour?
Je I'ignore, mon seigneur, mais je le crains.
Qu'a-t-il dit?
II m'a prise par le poignet
et il m'a serrêe fort.
Puis il s'est êIoignê de la longueur de son bras,
et avec son autre main posêe sur le front,
il a observê minutieusement mon visage,
comme pour le dessiner.
Il est restê longtemps ainsi.
Enfin,
en secouant doucement mon bras,
et en agitant trois fois la tête de haut en bas,
il a poussê un soupir si profond
qu'il sembla que tout son corps allait se briser
et que c'êtait sa fin.
Cela fait, il m'a repoussêe
et avec la tête tournêe au-dessus de son êpaule,
il sembla trouver son chemin sans ses yeux
car il franchit la porte sans leur aide
et jusqu'à la fin, les garda fixês sur moi.
Venez avec moi.
Allons trouver le roi.
C'est là le dêlire même de I'amour,
qui se dêtruit par sa propre violence
et entraîne à des actes dêsespêrês
plus qu'aucune autre passion.
Je suis peinê.
Lui auriez-vous parlê avec duretê?
Non, mais comme vous I'avez ordonnê,
j'ai repoussê ses lettres et refusê de le recevoir.
C'est ce qui I'a rendu fou.
J'aurais dû I'observer avec plus d'attention et de jugement.
J'ai craint qu'il ne veuille que s'amuser et vous perdre.
Maudite soit ma mêfiance!
C'est autant le propre de mon âge de trop se fier à ses soupçons
que c'est celui de la jeunesse de manquer de retenue.
Allons voir le roi.
Il faut qu'il sache ceci car taire cet amour
causerait plus de peine que le rêvêler ne nous vaudrait de haine.
Bienvenue...
chers Rosencrantz...
et Guildenstern.
Outre le dêsir de vous voir,
le besoin de vos services nous a fait vous mander en hâte.
Vous avez su la transformation du seigneur Hamlet...
C'est bien le mot, car à I'extêrieur comme à I'intêrieur,
il n'est plus ce qu'il êtait...
Quel autre motif que la mort de son pêre
a pu ainsi le rendre êtranger à lui-même, je ne peux I'imaginer.
Vous qui avez êtê êlevês avec lui
et qui avez êtê ses compagnons de jeunesse,
je vous prie de rester quelque temps à la cour
pour qu'en votre compagnie, il soit entraînê à se divertir,
et que vous glaniez des indices sur le mal inconnu qui I'afflige,
et nous permettiez ainsi d'en trouver le remêde.
Mes bons seigneurs, il m'a beaucoup parlê de vous.
Il n'y a pas deux hommes auxquels il soit plus attachê.
Si vous voulez avoir la courtoisie et la bienveillance
de passer quelque temps avec nous pour soutenir notre espoir,
vous en aurez les remerciements
qui conviennent à la reconnaissance d'un roi.
Vos Majestês, en vertu de leur pouvoir souverain,
pourraient nous I'ordonner plutôt que nous en prier.
Nous allons vous obêir
et nous mettons librement nos services à vos pieds.
Merci, Rosencrantz et gentil Guildenstern.
Merci, Guildenstern et gentil Rosencrantz!
Hâtez-vous d'aller voir mon pauvre fils si changê.
Qu'on les conduise auprês d'Hamlet.
Puissent notre prêsence et nos soins lui être salutaires.
Les ambassadeurs sont heureusement rentrês de Norvêge.
Tu es toujours le pêre de bonnes nouvelles.
Soyez assurê que je voue mes services et mon âme
à Dieu et à mon gracieux roi.
Je pense...
ou alors c'est que mon cerveau ne sait plus suivre une piste,
que j'ai dêcouvert la cause même de la folie d'Hamlet.
Parle, il me tarde de savoir.
Recevez d'abord les ambassadeurs.
Ma nouvelle sera le dessert de ce grand festin.
Fais-leur les honneurs et introduis-les.
Il vient de me dire qu'il a trouvê
la raison et la source du trouble de votre fils.
Je crains qu'il n'ait d'autres motifs
que la mort de son pêre et notre mariage trop hâtif.
Nous examinerons ce qu'il dit.
Bienvenue, mes bons amis.
Quelles nouvelles de notre frêre de Norvêge?
II vous remercie de vos voeux et vous renvoie les siens.
Il a d'abord ordonné de suspendre les levées de son neveu
qu'il avait prises pour des préparatifs contre les Polonais.
Mais à mieux regarder,
il a compris qu'elles étaient dirigées contre vous.
Affligé que sa maladie, son âge et son impuissance,
soient ainsi abusés, il envoie des ordres
à Fortinbras qui se soumet sur-le-champ.
Il accepte les réprimandes de Norvège
et en conclusion, fait serment
à son oncle de ne plus lancer d'attaque armée
contre Votre Majesté.
Le vieux Norvège, bouleversé de joie,
lui offre une rente annuelle de trois mille couronnes,
et lui donne mission
d'employer les soldats recrutés par lui
contre les Polonais.
Et il vous prie,
par les prêsentes,
de lui accorder, à cette fin, le libre passage
sur vos terres, selon les clauses
de sêcuritê qui sont ici spêcifiêes.
Cela nous convient.
Nous lirons cela et aprês rêflexion, nous y rêpondrons.
Nous vous remercions pour votre peine.
Allez vous reposer.
Ce soir, nous fêterons ensemble
votre heureux retour.
Cette affaire se termine bien.
Mon seigneur, madame,
exposer ce qu'est la majestê, ce qu'est le devoir envers elle,
pourquoi le jour est le jour, la nuit la nuit,
et le temps le temps,
serait gaspiller le jour, la nuit et le temps.
Donc, si la briêvetê est I'âme de la pensêe
et les longueurs en sont les ornements externes,
je vais être bref.
Votre noble fils est fou.
Je dis qu'il est fou,
car, à bien dêfinir la folie, c'est n'être rien d'autre que fou.
Mais laissons cela.
Plus de matiêre et moins d'art.
Je jure que je ne mets là aucun art.
Il est vrai qu'il est fou.
Il est vrai que c'est pitiê et pitiê que ce soit vrai.
Sotte figure de style, et j'y renonce
car je n'y mettrai pas d'art.
Convenons donc qu'il est fou.
Il reste à trouver la cause de cet effet,
ou plutôt la cause de ce mêfait.
Car I'effet de ce mêfait a une cause.
C'est ce qui reste et voici le reste:
Pesez-le bien.
J'ai une fille...
- je I'ai tant qu'elle est mienne - qui par devoir et obêissance,
m'a remis ceci.
Ecoutez et concluez.
"A...
la...
cêleste...
et à...
I'idole de mon âme...
la plus...
belle des belles, Ophêlie..."
C'est mal dit.
"Belle des belles" est une vilaine expression.
Mais êcoutez...
"Que ceci...
sur...
son...
exquis...
sein blanc..."
Hamlet lui a êcrit cela?
Un instant! Je vais lire fidêlement.
"Doute que les étoiles sont de feu Doute que le soleil se meut
Doute de la vérité même Ne doute pas que je t'aime."
Chêre Ophêlie!
J'ai peu de talent pour les vers, je rime mal mes soupirs.
Mais que je t'aime plus...
que tout, tu dois le croire.
Adieu, adieu.
A toi pour toujours...
"Tant que mon corps est à moi.
Hamlet."
Ma fille m'a remis ceci par obêissance,
et elle m'a confiê ses sollicitations
en m'en prêcisant I'heure, le lieu et la forme.
Comment reçut-elle son amour?
- Comment me jugez-vous? - Je vous crois loyal et honorable.
Je veux vous le prouver.
Qu'auriez-vous pensê, si, voyant naître cet amour
avant même qu'elle ne m'en parle,
j'êtais restê devant vous
aussi muet qu'une êcritoire,
ou si, faisant taire mon coeur,
j'avais regardê cet amour avec indiffêrence?
Non, je suis allê droit au fait.
A ma jeune demoiselle, j'ai dit rondement:
"Hamlet est un prince hors de votre sphêre."
Et je lui ai prescrit de lui fermer sa porte,
de n'accepter ni ses messages ni ses prêsents, et elle m'a obêi.
Et lui, repoussê... - j'abrêge mon rêcit -
tomba dans la tristesse, puis le jeûne,
puis I'insomnie, puis la faiblesse, puis I'êgarement,
et enfin la folie où il divague et que nous dêplorons.
Serait-ce la cause?
C'est possible...
c'est probable.
M'est-il arrivê de dire:
"II en est ainsi" et qu'il en fut autrement?
Pas que je sache.
Sêparez ceci de cela, s'il en est autrement.
Je trouverai où se cache la vêritê,
fût-ce dans le ventre de la terre.
Comment nous en assurer?
II marche parfois plusieurs heures dans cette galerie.
Il est vrai.
Je lâcherai ma fille sur lui.
Derriêre une tenture, nous les observerons.
Si ce n'est pas I'amour qui lui fait perdre la raison,
je renonce à servir I'Etat et je me fais fermier.
Essayons cela.
Avec quelle tristesse il s'avance en lisant!
Eloignez-vous, je vais I'aborder.
Je vous en prie!
Comment va le seigneur Hamlet?
Bien, je vous remercie.
Me reconnaissez-vous?
Parfaitement. Vous êtes un maquereau.
Pas moi.
- Que n'êtes-vous aussi honnête! - Honnête?
Etre honnête, au train où va le monde,
c'est être un homme parmi dix mille.
- Cela est bien vrai. - Si le soleil fêconde des vers
dans un chien mort, belle charogne digne d'être baisêe...
Avez-vous une fille?
J'en ai une.
Qu'elle ne se promêne pas au soleil!
Concevoir est une bênêdiction,
mais comme votre fille pourrait concevoir,
mon ami...
veillez-y.
Que penser de cela?
II en revient toujours à ma fille.
Il ne m'avait pas reconnu. Il a dit que j'êtais un maquereau.
Il n'y est plus, plus du tout!
Dans ma jeunesse, j'ai souffert de tourments amoureux
semblables à ceux-là.
Je vais lui parler encore.
Que lisez-vous?
Des mots...
des mots...
des mots!
- De quoi s'agit-il? - Entre qui?
Dans votre livre.
De calomnie! Ce coquin de satiriste dit que tous les vieillards
ont la barbe grise, le visage plissê,
que leurs yeux sêcrêtent une rêsine êpaisse,
et qu'ils ont I'esprit aussi faible que les jambes.
De tout cela, je suis convaincu, mais je trouve malsêant de I'êcrire.
Vous deviendrez aussi vieux que moi si, comme un crabe,
vous pouviez marcher à reculons.
Il y a de la mêthode dans sa folie.
- Irez-vous à I'abri de I'air? - Dans ma tombe?
On y est certes à I'abri de I'air.
Ses rêparties sont parfois grosses de sens.
La folie a parfois le bonheur
d'avoir plus d'à-propos que la raison et le bon sens.
Je vais le laisser et mênager une rencontre entre lui et ma fille.
Je prends congê de vous.
Vous ne me prendrez rien dont je me sêparerais plus volontiers...
exceptê ma vie...
exceptê ma vie.
Adieu, mon seigneur.
Ces fastidieux vieux fous!
Mon honorê seigneur!
Vous cherchez le seigneur Hamlet? II est ici.
Mon cher seigneur!
Mes bons amis!
Comment vas-tu, Guildenstern?
- Comment allez-vous, tous deux? - Comme des fils de la terre.
Heureux, mais pas trop,
de n'être pas sur le bonnet de la fortune.
Ni sur la semelle de mon soulier!
Donc, prês de sa taille, au centre de ses ferveurs.
Nous sommes de ses intimes.
Intimes de la fortune, cette catin! Quelles nouvelles?
Aucune, sinon que le monde est devenu honnête.
La fin du monde approche!
Mais votre nouvelle est fausse.
Comment avez-vous mêritê que la fortune
vous envoie en prison ici?
En prison?
- Le Danemark en est une. - Le monde aussi.
Une vaste prison avec cachots et donjons,
dont le Danemark est le pire.
Nous ne le pensons pas.
Ce n'en est donc pas une pour vous,
car ce qui est bon ou mauvais dêpend de notre pensêe.
C'est une prison.
Votre âme ambitieuse en fait une.
Enfermê dans une coquille de noix,
je pourrais me sentir le roi de I'espace...
si je n'avais pas de mauvais rêves.
Ces rêves-là sont I'ambition car I'ambition est I'ombre du rêve.
Le rêve n'est qu'une ombre.
Et I'ambition, chose lêgêre, n'est que I'ombre d'une ombre.
Donc nos gueux sont des corps
et nos monarques sont I'ombre des gueux.
Allons à la cour! Je ne peux plus raisonner.
- Nous sommes à vos ordres. - Surtout pas.
Je ne vous confondrai pas avec le reste de mes gens,
car, en toute franchise, je suis fort mal servi.
Mais, parlons en toute amitiê.
Que faites-vous ici?
Nous venons vous voir, rien d'autre.
Bien que gueux et pauvre, même en mercis, je vous remercie.
Mais sachez que mes mercis ne valent pas un demi-sou.
Vous a-t-on appelês?
Venez-vous de vous-mêmes?
Est-ce une visite spontanêe? Soyez francs avec moi.
Allons, parlez!
Que pouvons-nous dire?
Rêpondez à ma question! On vous a fait venir!
Vos yeux trahissent un aveu que vous dêguisez mal.
Le roi et la reine vous ont appelês.
A quelle fin?
C'est à vous de me I'apprendre.
Je vous en conjure, par notre amitiê,
par nos liens de jeunesse,
par les devoirs de notre affection.
Et par tout ce qu'un meilleur orateur pourrait invoquer,
soyez francs et directs avec moi: Vous a-t-on fait venir ou non?
Qu'en dites-vous?
J'ai I'oeil sur vous.
Si vous m'aimez... ne me cachez rien.
Mon seigneur... on nous a fait venir.
Je vais vous dire pourquoi.
Ainsi je prêviendrai votre aveu,
et le secret jurê au roi et à la reine
n'y perdra pas une plume.
J'ai depuis peu,
mais je ne sais pourquoi,
perdu toute ma gaietê,
renoncê à tous mes habituels exercices et en vêritê,
je suis en proie à une humeur si pesante
que cette structure admirable qu'est la terre
me semble un promontoire stêrile.
Et cette voûte si parfaite qu'est le ciel,
ce magnifique surplomb du firmament,
ce toit majestueux
constellê d'or et de feu...
tout cela ne m'apparaît plus
que comme un fêtide amas de vapeurs pestilentielles.
Quel chef-d'oeuvre que I'homme!
Qu'il est noble dans sa raison
et infini dans ses facultês.
Que ses formes et ses mouvements sont expressifs et admirables!
Que dans I'action il est pareil à un ange
et par la pensêe qu'il est proche d'un dieu!
II est la merveille du monde,
le parangon des animaux.
Et pourtant, pour moi...
qu'est-ce que cette...
quintessence de poussiêre?
L'homme
ne m'enchante pas...
ni la femme, quoi que semble insinuer votre sourire.
Il n'y a rien de tel dans mes pensêes.
Pourquoi rire quand je dis: "L'homme ne m'enchante pas"?
J'ai pensê que si I'homme ne vous enchante pas,
quel triste accueil recevront de vous les comêdiens!
Ils arrivent pour vous offrir leurs services!
Celui qui joue le roi sera le bienvenu.
Sa Majestê recevra mon tribut.
Le chevalier usera du fleuret et du bouclier,
I'amant ne soupirera pas gratis,
le lunatique finira son rôle en paix,
le bouffon fera s'esclaffer les gosiers chatouilleux,
et la dame dira librement sa pensêe!
Qui sont ces comêdiens?
Les tragêdiens de la citê qui vous charmaient jadis.
Pourquoi en tournêe?
Une rêsidence fixe leur serait plus avantageuse.
Ils en ont êtê privês par de rêcents êvênements.
Sont-ils apprêciês par autant de spectateurs?
Pas du tout.
Commenceraient-ils à se rouiller?
Leur zêle ne se ralentit pas, mais il y a une nichêe d'enfants
qui crient d'une voix aiguë et sont furieusement applaudis.
Ils sont à la mode et dênigrent tant les thêâtres publics
que les gens de bien n'osent plus s'y aventurer.
Qui entretient ces enfants? Qui paie leurs frais?
Poursuivront-ils leur mêtier quand leur voix aura muê?
Et si un jour, ils sont comêdiens professionnels,
comme c'est probable,
ne diront-ils pas qu'on les a fait dêclamer contre eux-mêmes?
II y a eu de I'agitation de part et d'autre,
et le public poussait à la controverse.
Une piêce ne marchait que si auteur et acteurs en venaient aux coups.
Beau gâchis de matiêre grise!
Et les enfants I'emportent?
Oui, avec Hercule et le globe qu'il porte!
Cela n'a rien d'êtrange car mon oncle est roi du Danemark
et ceux qui en riaient du vivant de mon pêre
paient jusqu'à cent ducats pour son portrait en miniature.
C'est une chose peu naturelle que la philosophie devrait expliquer.
Voici les comêdiens.
Soyez les bienvenus à Elseneur. Il faut du faste à un bon accueil,
et je vous I'offre, pour que mon accueil aux comêdiens
ne paraisse pas plus chaleureux que celui que je vous fais.
Mais mon oncle-pêre et ma tante-mêre sont dans I'erreur.
En quoi?
Je suis fou par vent nord-ouest. Par vent sud, je distingue le faucon
du hêron...
Ecoutez bien.
Ce grand bêbê n'est pas encore sorti de ses langes.
On dit qu'un vieillard est dans sa seconde enfance.
Il va venir me parler des comêdiens.
Vous avez raison, c'êtait bien lundi matin!
J'ai une nouvelle à vous apprendre!
Quand Roscius êtait acteur à Rome...
Les acteurs sont arrivês... Sur mon honneur...
Chaque acteur sur son âne!
"Les meilleurs acteurs de tragêdie, comêdie, histoire, pastorale,
pastorale comique, tragique et historique,
tragico-comico-historique, avec ou sans rêgle d'unitê...
Pour eux, Sênêque n'est pas trop lourd ni Plaute trop lêger.
Ils n'ont pas leur pareil."
Jephtê, juge d'IsraëI, quel trêsor tu avais!
Quel trêsor avait-il?
"Une fille fort jolie Qu'il aimait d'un amour infini."
- Toujours ma fille! - N'est-ce pas, vieux Jephtê?
Si vous m'appelez Jephtê, j'ai une fille que j'aime.
- Ce n'est pas la suite. - Quelle est la suite?
"Le sort fit que Dieu I'apprit..." et...
vous savez...
"II advient, comme pour chacun..."
Le premier couplet vous en apprendra plus.
Voici venir de quoi me couper la parole!
Soyez les bienvenus, mes maîtres.
Heureux de vous voir bien portants.
Mon vieil ami!
Voilà votre visage ornê d'une frange!
Viendriez-vous rire de moi dans votre barbe?
Ma jeune dame, ma princesse,
votre grâce s'est rapprochêe du ciel de la hauteur d'un brodequin!
Plaise à Dieu que votre voix n'ait pas trop vite le timbre fêlê.
Soyez les bienvenus!
Comme des fauconniers français, lançons-nous sur la proie!
Vite, une tirade!
Donnez-nous un avant-goût de votre art. Une tirade passionnêe!
Laquelle, monseigneur?
Vous m'en rêcitâtes une, qui ne fut jamais jouêe sur scêne,
ou une fois seulement, car la piêce
ne plaisait pas au grand public. C'êtait...
du caviar pour le peuple. Mais selon moi et d'autres,
dont le jugement pesait plus que le mien, c'êtait une excellente piêce,
aux scênes bien construites et d'un style mesurê.
Quelqu'un a dit qu'il n'y avait rien de grivois dans les vers,
et aucune emphase qui puisse faire accuser I'auteur d'affectation,
mais que c'êtait une piêce saine et agrêable,
plus belle par sobriêtê que par artifice.
Ma tirade prêfêrêe êtait le rêcit qu'Enêe fait à Didon,
et surtout le passage où il parle du meurtre de Priam.
Si vous I'avez en mêmoire, commencez à ce vers...
Attendez...
Le farouche Pyrrhus, pareil au tigre d'Hyrcanie...
- Ce n'est pas ça! - Ça commence par "Pyrrhus".
Ça commence par Pyrrhus. Le farouche Pyrrhus,
dont I'armure et les sombres desseins ressemblaient à la nuit
quand il êtait cachê dans le funeste cheval,
a maintenant recouvert son obscure apparence
d'un blason plus lugubre encore.
De la tête aux pieds, le voici maintenant tout rouge,
horriblement souillê du sang des pêres,
des mêres, des filles et des fils,
brûlê par les flammes
qui êclairent le meurtre infâme de leur roi.
Rôti par la rage et le feu, engluê de sang coagulê,
les yeux tels des rubis, I'infernal Pyrrhus
cherche le vieux Priam, I'aïiïeul...
Poursuivez, maintenant!
C'êtait bien dêclamê, avec sentiment et modêration.
Bientôt, il le trouve
portant des coups trop courts aux Grecs.
Sa vieille êpêe,
rebelle à son bras, reste où elle tombe,
refusant de lui obéir.
Pyrrhus s'élance sur Priam et dans sa rage, le manque.
Mais le souffle de sa cruelle épée fait choir I'ai. Eul affaibli.
L'insensible Ilion semble ressentir ce coup et sa cime enflammêe,
s'effondre sur sa base et dans un affreux fracas
fait prisonniêre I'oreille de Pyrrhus.
Son êpêe, qui allait s'abattre sur la blanche tête de Priam,
semble suspendue dans I'air.
Comme I'image d'un tyran, Pyrrhus est figê
et, privê de sa volontê, il ne fait rien.
Souvent avant un orage, on observe le silence dans le ciel,
les nuages immobiles,
les vents violents, sans voix,
le globe terrestre silencieux
comme la mort,
et soudain, un effroyable tonnerre dêchire la voûte cêleste.
Ainsi, aprês une pause, la fureur de Pyrrhus le remet à I'oeuvre.
Et jamais les marteaux des Cyclopes
ne fondirent sur I'armure de Mars, forgêe pour I'êternitê,
avec moins de remords
que I'épée sanglante de Pyrrhus ne s'abat maintenant sur Priam.
Arriêre, fortune! Tu es une catin!
Vous, tous les dieux rêunis, enlevez-lui son pouvoir!
Brisez les rayons et les jantes de ses roues,
et que son moyeu dêvale des collines du ciel
au trêfonds de I'enfer!
C'est trop long.
On I'enverra chez le barbier avec votre barbe.
Continuez.
Il lui faut une farce ou une histoire obscêne
sinon, il s'endort.
Continuez.
Venez-en à Hêcube.
Mais qui eût vu la reine emmitouflêe...
La reine emmitouflêe...
"La reine emmitouflêe", c'est bien.
Courir pieds nus, ça et là,
menaçant les flammes de ses aveuglettes larmes,
un haillon sur sa tête jadis couronnêe d'un diadême,
et pour toute robe
autour de ses reins trop souvent fêcondês,
une couverture emportée à la hâte...
Qui eût vu cela eût d'une langue empoisonnée
dénoncé la trahison de la fortune.
Si les dieux eux-mêmes I'avaient vue,
quand elle vit Pyrrhus, en un jeu cruel
hacher de son épée les membres de son époux,
le cri de douleur qu'elle jeta alors,
à moins que les dieux soient insensibles,
auraient fait pleurer les yeux du ciel
et bouleversê tous les dieux.
Il a changê de couleur et ses yeux sont pleins de larmes.
Assez, je te prie.
C'est bien. Vous direz le reste plus tard.
Que les comêdiens soient bien logês et bien traitês,
car ils sont I'abrêgê et la brêve chronique du temps.
Mieux vaut une mauvaise êpitaphe qu'un blâme de leur part.
Je les traiterai selon leur mêrite.
Par Dieu, mieux que cela!
Si I'on traitait chacun selon son mêrite,
qui êchapperait au fouet?
Traitez-les comme le dictent votre honneur et votre dignitê.
Moins grand sera leur mêrite, plus mêritoire sera votre bontê.
Conduisez-les.
Venez, messieurs.
Suivez-le. Vous nous jouerez une piêce demain.
Ecoutez-moi, mon ami. Pouvez-vous jouer Le meurtre de Gonzago?
Bien sûr.
Pour demain soir, pourriez-vous êtudier une petite tirade
que j'êcrirai et intercalerai?
Oui, mon seigneur.
Suivez ce seigneur et surtout...
ne vous moquez pas de lui.
Je vous laisse jusqu'à ce soir. Vous êtes les bienvenus à Elseneur.
Dieu vous garde.
Me voici seul.
Quel gredin...
quel vil esclave je suis!
N'est-il pas monstrueux que ce...
comêdien, dans une fiction, dans un rêve de passion,
puisse si bien plier son âme à son imagination,
que sous son empire, il ait le visage qui pâlisse,
des larmes dans les yeux, un air d'êgarement, la voix brisêe
et un comportement en tout conforme à son personnage!
Et tout cela pour rien!
Pour Hêcube!
Qu'est Hêcube pour lui, ou lui pour Hêcube, pour qu'il pleure sur elle?
Que ferait-il s'il avait les motifs de douleur que j'ai?
II pourrait inonder la scêne de ses pleurs,
dêchirer I'oreille du public de cris affreux,
effrayer le coupable, affoler I'innocent, confondre I'ignorant
et faire douter de leurs facultês les yeux et les oreilles!
Et moi,
canaille embourbêe dans ma veulerie, je me traîne,
comme indiffêrent à ma propre cause,
et je ne peux rien dire.
Même pour un roi,
dont les biens et la vie furent traîtreusement arrachês.
Suis-je un lâche?
Qui me traite de gredin? Qui me fend le crâne?
Qui m'arrache la barbe, me tire par le nez,
enfonce le mensonge dans ma gorge? Qui fait cela?
Par Dieu, je I'accepterais!
Car je dois avoir un foie de pigeon
et manquer du fiel qui rend I'injure amêre,
sinon j'aurais engraissê tous les milans du ciel
des tripes de ce chien!
Scêlêrat sanglant et obscêne!
Traître sans pitiê!
Scêlêrat lubrique et dênaturê!
Vengeance!
N'est-il pas admirable que moi,
le fils d'un tendre...
pêre assassinê,
poussê à me venger par le ciel et I'enfer,
je doive, comme une putain, dêballer mon coeur avec des mots
et me mettre à jurer comme une souillon?
A I'oeuvre, mon cerveau!
J'ai entendu que des criminels assistant à une piêce
furent, par le seul art de la scêne,
si frappês d'êmotion qu'ils proclamêrent leurs forfaits.
Car le meurtre, bien que sans langue, s'exprime miraculeusement.
Je ferai jouer à ces comêdiens
une piêce êvoquant le meurtre de mon pêre, devant mon oncle.
Je I'observerai, je le sonderai jusqu'au vif.
S'il tressaille,
je connais mon devoir.
L'esprit que j'ai vu est peut-être
le diable...
et le diable a le pouvoir de revêtir de plaisantes formes.
Il se peut que profitant de ma faiblesse et de ma mêlancolie,
car il agit puissamment sur ces humeurs,
il m'abuse
afin de me damner.
Il me faut des preuves
plus convaincantes.
La piêce est le piêge
où je prendrai la conscience
du roi.
Ne peut-on, par quelque dêtour,
lui faire dire pourquoi il affecte ce dêsordre,
et dêchire ses jours paisibles par un dangereux dêlire?
II avoue qu'il se sent êgarê mais refuse de dire pour quel motif.
Il est peu disposê à se laisser sonder,
et simule adroitement la folie
quand nous voulons lui faire dire la vêritê sur son êtat.
Vous a-t-il bien reçus?
En parfait gentilhomme.
Mais d'une humeur forcêe.
Avare de questions, mais prodigue de rêponses aux nôtres.
L'avez-vous incitê à se divertir?
Nous avions croisê des comêdiens dont nous lui avons parlê.
Il en a êprouvê de la joie.
Ils sont ici à la cour, et ont ordre de jouer ce soir devant lui.
En effet, et il m'a chargê de prier Vos Majestês d'assister à la piêce.
De tout mon coeur!
Je me rêjouis de le savoir de cette humeur.
Il faut I'y encourager et le pousser à ces plaisirs.
Nous obêirons.
Douce Gertrude, laissez-nous aussi,
car nous avons fait chercher Hamlet
afin que, comme par accident, il rencontre ici Ophêlie.
Son pêre et moi, en espions lêgitimes,
nous nous placerons de façon à voir sans être vus,
afin de bien juger de leur rencontre
et de conclure, d'aprês son comportement,
si c'est bien un chagrin d'amour qui le fait tant souffrir.
Je vais vous obêir.
Sachez bien, Ophêlie, que je souhaite que votre beautê
soit la cause de I'êgarement de Hamlet.
Et j'espêre que vos vertus le rendront bientôt à lui-même
pour votre honneur à tous deux.
Madame, je le souhaite.
Promenez-vous ici. Nous allons prendre place.
Lisez ce livre.
Cela donnera du naturel à votre solitude.
C'est un tort frêquent:
Sous le masque de la dêvotion,
nous enrobons de sucre le diable lui-même.
Ce n'est que trop vrai.
Quel coup de fouet ce propos porte à ma conscience.
La joue de la catin, embellie par le maquillage,
n'est pas plus hideuse sous sa couverture de plâtre
que ne I'est mon acte...
sous le fard de mes paroles.
O accablant fardeau!
Je I'entends qui vient. Retirons-nous!
Etre...
ou ne pas être,
c'est là la question.
Est-il plus noble pour I'esprit de souffrir les traits et les flêches
d'une outrageuse fortune
ou de s'armer contre une mer de tourments
et en s'y opposant, d'y mettre fin?
Mourir... dormir...
rien de plus.
Et par le sommeil,
dire que nous mettons fin aux maux du coeur
et aux mille chocs naturels qui sont le lot de la chair...
C'est là un dênouement que I'on doit souhaiter avec ferveur.
Mourir...
dormir...
Peut-être rêver... Voilà I'obstacle!
Car dans le sommeil de la mort,
quels rêves peuvent venir,
une fois rejetêe I'êtreinte de cette vie...
voilà qui fait hêsiter.
C'est cette pensêe qui donne au malheur une si longue vie.
Car qui supporterait le fouet et le mêpris de ce monde,
I'injure de I'oppresseur,
I'arrogance de I'orgueilleux,
les angoisses de I'amour dêdaignê,
les lenteurs de la loi,
les insolences du pouvoir,
et les rebuffades que le mêrite doit souffrir des mêdiocres,
alors qu'il peut s'en donner quitus par un coup de poignard?
Qui voudrait porter ces fardeaux, grogner et suer
sous le poids d'une vie accablante
s'il n'y avait
cette terreur
de quelque chose aprês la mort?
Cette rêgion inexplorêe,
dont nul voyageur n'a refranchi la frontiêre,
êbranle notre volontê
et nous fait endurer les maux que nous avons,
plutôt que fuir vers d'autres que nous ignorons.
Ainsi, la conscience
fait de nous des lâches. Et ainsi,
I'êclat premier de la rêsolution
se ternit sous le pâle reflet de la pensêe.
Et des entreprises de haute volêe à cette idêe
se dêtournent de leur cours
et perdent le nom
d'action.
Silence, maintenant! Voici la belle Ophêlie.
Nymphe...
dans tes priêres,
souviens-toi de tous mes pêchês.
Comment se porte votre Honneur?
Humblement, je vous remercie...
bien...
bien.
Mon seigneur...
j'ai reçu de vous des souvenirs
que depuis longtemps, je voulais vous rendre.
Veuillez les reprendre.
Je ne vous ai jamais rien donnê.
Mon honorê seigneur...
vous savez bien que si,
et des mots dont le souffle embaumê rendait ces choses plus riches.
Leur parfum perdu,
reprenez-les.
Un don devient pauvre quand le donneur devient cruel.
Tenez, mon seigneur.
Etes-vous honnête?
Etes-vous belle?
La vertu ne doit pas tolêrer qu'on s'adresse à la beautê.
Vertu et beautê font bon commerce.
La vertu transforme plus vite la beautê en putain
que la vertu ne façonne la beautê à son image.
Ce fut autrefois un paradoxe, mais le temps en fait la preuve.
Je vous ai aimêe, jadis.
En effet, vous me I'avez fait croire.
Il ne fallait pas me croire!
On ne greffe pas la vertu sur un vieux tronc. Je ne vous aimais pas.
Je fus donc trompêe.
Allez-vous-en dans un couvent! Pourquoi procrêer des pêcheurs?
Bien qu'honnête,
j'ai de quoi faire regretter à ma mêre de m'avoir conçu:
Je suis vaniteux, vindicatif capable d'imaginer plus de forfaits
que je n'ai de temps pour les commettre.
A quoi servent de tels êtres?
Nous sommes tous des coquins! Ne croyez aucun de nous!
Allez-vous-en dans un couvent.
Où est votre pêre?
A la maison.
Que les portes se referment sur lui
afin qu'il ne puisse faire le fou
que dans sa propre maison.
Adieu.
Secourez-le, cieux clêments!
Si vous vous mariez, je vous donnerai pour dot ce flêau:
Serez-vous chaste comme la glace et pure comme la neige,
vous n'êchapperez pas à la calomnie.
Allez-vous-en dans un couvent! Adieu!
Ou si vous tenez à vous marier, êpousez un sot,
car les sages savent quels monstres vous faites d'eux.
Au couvent, vite! Adieu!
Guêrissez-le, puissances cêlestes!
J'ai entendu parler de vos barbouillages!
Dieu vous a donnê un visage et vous vous en faites un autre!
Vous vous trêmoussez, vous zêzayez, vous inventez des sobriquets,
vous nommez candeur votre libertinage.
Allez-vous-en...
je ne veux plus de cela.
Cela m'a rendu fou.
Je dis
que nous n'aurons
plus de mariage.
Ceux qui sont dêjà mariês...
tous sauf un...
qu'ils vivent!
Les autres resteront comme ils sont.
Au couvent!
Allez!
Quel noble esprit voici terrassê!
Un prince, un soldat,
un savant,
I'oeil, la langue,
I'êpêe,
I'espêrance et la fleur de ce beau royaume,
le miroir du bon goût, le modêle de I'êlêgance,
I'objet de I'admiration de tous...
et le voilà tout à fait...
dêtruit!
Et moi,
la plus misêrable des femmes,
moi qui ai bu le miel de ses serments mêIodieux,
je vois maintenant cette noble et souveraine raison
discordante et êraillêe comme une cloche fêlêe
et la beautê incomparable de cette jeunesse en fleur
flêtrie par le dêlire.
Malheur à moi! Avoir vu ce que j'ai vu...
et voir ce que je vois!
Ce n'est pas vers I'amour qu'inclinent ses sentiments,
et ses paroles, quoique dêcousues, n'êtaient pas dictêes par la folie.
Il y a dans son âme quelque chose que couve sa mêlancolie.
Je crains de voir êclore de cet oeuf quelque danger
et pour I'êviter,
j'ai dêcidê de I'envoyer sans dêlai en Angleterre,
pour rêclamer les tributs impayês.
D'autres rivages, d'autres pays
chasseront peut-être cette chose plantêe dans son coeur,
sur laquelle son cerveau bute et qui modifie son comportement.
- Qu'en pensez-vous? - Cela lui fera du bien.
Pourtant, je crois que I'origine de son chagrin
provient d'un amour repoussê.
Allons, Ophêlie,
inutile de rêpêter ce qu'Hamlet a dit.
Nous avons tout entendu.
Mon seigneur, agissez à votre grê, mais, si vous le jugez bon,
qu'aprês la piêce,
sa mêre le presse de lui rêvêler son chagrin.
Je me placerai de façon à les entendre.
Si elle n'en tire rien, envoyez-le en Angleterre
ou enfermez-le où il conviendra.
Il en sera fait ainsi.
La folie, chez les grands, ne peut rester sans surveillance.
L 'armée de Norvège avance sous le commandement de Fortinbras
Dites ce texte comme je viens de le faire, d'une langue lêgêre.
Si vous braillez, comme trop de comêdiens,
autant le faire dire au crieur public.
Par ailleurs, ne sciez pas I'air de votre main,
mais rusez de sobriêtê, car jusque dans le torrent,
la tempête, et le tourbillon de la passion
il faut acquêrir et exprimer une modêration
qui ait pour effet de I'adoucir.
Je suis blessê jusqu'à I'âme quand j'entends
un bougre robuste et emperruquê rêduire une passion en lambeaux,
et assourdir des spectateurs qui, pour la plupart,
n'apprêcient que des pantomimes inexplicables.
Je ferais fouetter celui qui surjoue Termagant ou Hêrode.
- Evitez cela. - Je vous le promets.
Ne soyez pas non plus trop rêservê. Fiez-vous à votre jugement.
Rêglez le geste sur la parole et la parole sur le geste,
en êvitant surtout d'outrepasser
la modêration naturelle.
Car toute exagêration s'êcarte du propos du thêâtre,
dont I'objet a toujours êtê et demeure
de tendre un miroir à la nature,
de montrer à la vertu et au mêpris leur propre image
et à la sociêtê de ce temps,
sa forme et son empreinte.
Si c'est fait avec excês ou avec insuffisance,
les sots s'en amuseront peut-être,
mais les gens d'esprit en seront consternês.
Et leur seule critique
doit peser plus pour vous que celle d'une salle entiêre.
J'ai vu jouer des acteurs,
que d'autres vantaient três fort, et qui, sans vouloir blasphêmer,
n'ayant ni les accents ni la dêmarche de chrêtiens,
de païiïens ou d'hommes,
se pavanaient et beuglaient tant que j'ai pensê
qu'un apprenti avait fabriquê cette mauvaise imitation de I'humanitê.
J'espêre que nous avons à peu prês corrigê cela.
Corrigez-le tout à fait et...
que ceux qui jouent les clowns
ne disent pas plus que leur texte,
car il en est qui rient d'eux-mêmes
pour faire rire d'ineptes spectateurs
au moment
où un point essentiel de la piêce devrait retenir I'attention.
C'est indigne
et montre une pitoyable ambition chez le sot qui fait cela.
Allez vous prêparer.
Le roi vient-il entendre ce chef-d'oeuvre?
II arrive avec la reine.
Que les comêdiens se hâtent.
Voulez-vous les aider?
Volontiers.
Mon cher Horatio!
Je suis à votre service.
Tu es I'homme le plus juste que j'aie jamais rencontrê.
Ne crois pas que je te flatte!
Qu'espêrais-je de toi qui n'as d'autre revenu
que ta bonne humeur pour te nourrir et te vêtir?
A quoi sert de flatter un pauvre?
Que la langue mielleuse lêche la sotte grandeur,
et que le genou servile se plie
là où il y a profit à flagorner. Ecoute bien!
Dês que mon âme a su distinguer entre les hommes,
elle t'a marquê du sceau de sa prêdilection,
car tu sais tout supporter
et tu acceptes coups et faveurs de la fortune avec reconnaissance.
Bienheureux sont ceux
dont le sang et la raison s'entremêlent si bien
qu'ils ne sont pas la flûte où la fortune joue I'air qui lui plaît.
Qu'on me montre un homme
qui n'est pas esclave de la passion,
et je le porterai au fond de mon coeur...
au coeur de mon coeur...
comme je te porte, toi.
Mais assez parlê de cela!
On jouera une piêce ce soir devant le roi,
dont une scêne rappelle ce que je t'ai dit de la mort de mon pêre.
Quand tu verras arriver ce passage,
avec la plus grande attention observe mon oncle.
Si, lors d'une certaine tirade,
I'aveu de son crime ne lui êchappe pas,
c'est un spectre damnê que nous avons vu
et mon imagination est malveillante.
Surveille-le bien tandis que mes yeux scruteront son visage.
Ensuite, nous confronterons nos jugements sur son comportement.
Bien, mon seigneur.
Si pendant la piêce, il dêrobe quoi que ce soit
sans que je m'en aperçoive,
je rembourserai le vol.
Ils arrivent!
Je dois faire le fou. Va prendre ta place.
Comment va notre neveu Hamlet?
Fort bien! Je suis comme le camêlêon.
Je me nourris d'air et me gave de promesses.
On n'engraisse pas le chapon ainsi.
Je n'ai rien à rêpondre. Ces paroles m'êchappent.
Comme elles m'êchappent.
Mon seigneur...
vous avez jouê la comêdie à I'universitê?
Oui et on me disait bon acteur.
Quel rôle avez-vous jouê?
Celui de Jules Cêsar.
J'êtais tuê au Capitol par Brutus.
Quelle brute de tuer un veau si capital!
- Les comêdiens sont prêts? - Ils n'attendent que vous.
Viens, Hamlet, t'asseoir prês de moi.
Il y a ici un aimant plus attirant.
Voyez-vous cela!
M'êtendrai-je entre vos genoux?
Non.
- Ma tête sur vos genoux? - Oui.
- Me croyez-vous grossier? - Je ne crois pas.
Belle idêe à mettre entre vos jambes!
- Quoi donc? - Rien.
Vous êtes gai.
Pourquoi ne pas être gai?
Voyez ma mêre, deux heures aprês la mort de mon pêre!
Deux fois deux mois!
Si longtemps?
Que le diable se drape de noir et moi de zibeline!
Mort depuis deux mois et pas encore oubliê!
La mêmoire d'un grand homme peut donc lui survivre six mois,
s'il fait bâtir des êglises, sinon il sera oubliê comme
le cheval de bois
dont I'êpitaphe est: "Pauvre cheval de bois oubliê."
Que veut dire ceci?
Un forfait se prêpare.
Cela indique le sujet de la piêce.
Nous le saurons par ce gaillard.
Un acteur ne sait pas garder un secret.
Il nous expliquera?
Tout ce que vous osez montrer, il osera I'expliquer!
Vous êtes mêchant. Je veux suivre la piêce.
Pour nous et notre tragêdie,
devant vous inclinês ici,
nous implorons votre merci.
Est-ce un prologue ou une devise?
C'est bref.
Comme I'amour d'une femme!
Trente fois,
le char de Phêbus a parcouru
I'ondêe salêe de Neptune
et le globe joufflu de Tellus
et trente fois douze lunes, de leur feu empruntê,
ont êclairê en ce monde trente fois douze nuits
depuis que I'hymen a uni
nos coeurs et nos mains par le plus sacrê des liens.
Que lune et soleil fassent autant de parcours
avant que ne cesse notre amour.
Mais je vous vois souffrant
et dans votre joie d'avant
et j'en suis inquiêtêe.
Mais cette anxiêtê ne doit point vous troubler,
car chez la femme, crainte et amour
vont de pair toujours.
Ce qu'est mon amour, vous I'avez appris,
et comme il est grand, ma peur I'est aussi.
Avec I'amour,
I'angoisse grandit.
Plus elle nous envahit,
plus I'amour a de prix.
Je devais te quitter
et avant longtemps.
Mes forces s'êpuisent lentement.
Et tu vivras dans cet univers aprês moi,
honorêe et adorêe
par un êpoux aussi tendre que moi...
Cessez de parler!
Mon âme ne peut commettre ce forfait.
Si je me remarie, que je sois damnêe.
Prendre un second mari, c'est avoir tuê le premier.
Absinthe
amêre!
On ne peut se remarier un jour
que par intêrêt et non par amour.
Je tue une deuxiême fois mon mari si un second entre dans mon lit.
Tu penses ce que tu dis,
mais ces rêsolutions se brisent vite, ici.
L'intention est esclave de la mêmoire,
d'abord violente puis prompte à dêcevoir,
comme le fruit vert qui reste à I'arbre collê
mais une fois mûr, de lui-même va tomber.
On oublie fatalement
de payer les dettes envers soi-même contractêes.
Les projets formês dans la passion,
la passion finie, perdent leur fonction.
Les chagrins et les bonheurs les plus violents
dêtruisent leur raison d'être en se dêtruisant.
Où la joie êclatait,
le chagrin se rêpand.
La tristesse s'êgaie,
comme s'attriste la gaietê.
Ce monde
un jour aura une fin
et il n'est pas êtrange
que, comme nos destins, nos amours changent.
La question reste posêe toujours:
Est-ce I'amour qui mêne le destin ou le destin qui mêne I'amour?
Le grand homme abattu
voit s'enfuir ses favoris.
Le gueux promu
fait des amis de ses ennemis.
On voit jusqu'ici I'amour obêir au destin
car on a des amis quand on n'est pas dans le besoin.
Et celui qui, dans le besoin,
croit s'adresser à un ami,
en fait aussitôt un ennemi.
Pour conclure par où j'ai commencê,
nos voeux et nos destins sont si opposês
que nos projets sont souvent dêjouês.
Nos pensêes sont à nous,
mais leurs fins peuvent nous êchapper.
Pense que jamais tu ne prendras un second mari,
mais que meurent tes pensêes quand le premier aura pêri.
Que par la terre et le ciel, je sois punie,
que la joie et le repos me soient interdits,
que mon espêrance se change en dêsespoir,
que mon existence
soit une prison noire,
que tous les plus terribles revers
dêtruisent mes projets les plus chers,
qu'en ce monde et dans I'autre, je sois poursuivie
par les pires êpreuves
si une fois devenue veuve,
je prends un autre mari.
Si elle parjurait!
C'est un profond serment.
Laisse-moi un instant.
Mon esprit s'engourdit
et je voudrais tromper un moment
I'ennui du jour
en m'endormant.
Puissent le sommeil vous apaiser
et le mauvais sort
ne jamais nous sêparer.
Madame, aimez-vous la piêce?
La dame fait trop de serments, il me semble.
Elle tiendra parole.
Le sujet
n'a-t-il rien d'offensant?
Ce n'est qu'un jeu!
Ils s'empoisonnent par jeu. Nulle offense!
Le titre de la piêce?
La souricière. Au figurê, bien sûr!
II s'agit d'un meurtre commis à Vienne.
Le duc s'appelle Gonzago et sa femme, Baptista.
C'est un chef-d'oeuvre d'infamie.
Nous qui avons I'âme pure,
cela ne nous touche pas. Que la rosse êcorchêe rue!
Voici Lucianus,
neveu du roi.
Vous commentez bien.
Je commenterais vos amours si vos pantins se trêmoussaient.
Votre pointe est acêrêe.
D'un gêmissement, vous I'êmousseriez.
Encore meilleur... et pire.
C'est la formule du mariage.
Commence, meurtrier! Par Dieu!
Assez de grimaces! Commence!
Le corbeau croasse et beugle à la vengeance!
Noires pensêes,
main habile,
drogue efficace
et heure propice!
Nul ne regarde, I'occasion est complice.
Mixture empoisonnêe
d'herbes arrachêes à minuit,
trois fois flêtries
et trois fois infectêes,
que ta magie
et les terribles propriêtês
arrachent cette vie!
II I'empoisonne dans le jardin
pour le dêpouiller.
Il s'appelle Gonzago.
L'histoire fut êcrite en bon italien.
Vous allez voir comment le meurtrier
obtient I'amour de la femme de Gonzago!
Le roi se lêve!
Effrayê par un tir à blanc?
Etes-vous souffrant?
Arrêtez la piêce!
De la lumiêre!
Partons!
Lumiêre!
Horatio!
Que le cerf blessê gêmisse quand le chevreuil indemne vagabonde!
Certains veillent quand d'autres dorment.
Ainsi va le monde.
N'aurais-je pas droit, en mettant un costume de plumes
à une part de sociêtaire chez les comêdiens?
- Une demi-part. - Une entiêre.
Car tu le sais, ami que j'aime,
ce royaume dêmantelê êtait à Jupiter lui-même.
Et il y rêgne aujourd'hui un vrai gredin!
II vous manque une rime.
Je gagerais bien mille livres sur la parole du spectre!
- As-tu remarquê? - Fort bien.
Dês qu'il fut question du poison...
Je I'ai immêdiatement observê.
De la musique! Les flûtes à bec!
Si le roi n'aime pas la comêdie, c'est qu'elle lui dêplaît, pardi!
De la musique!
- Puis-je vous dire un mot? - Tout un rêcit!
- Le roi... - Qu'a-t-il?
...s'est retirê fort indisposê.
- Par la boisson? - Par la bile.
Mieux vaudrait en aviser le mêdecin,
car ma purge lui causerait plus de bile encore.
Tempêrez vos propos et êcoutez les miens.
Je suis calme. Parlez donc!
La reine, votre mêre, fort affligêe, m'a envoyê à vous.
- Bienvenue! - Cette courtoisie n'est pas de mise.
Faites-moi une rêponse sensêe et j'obêirai à votre mêre.
Sinon, je me retirerai sans remplir ma mission.
Mais je ne peux pas!
Quoi donc?
Vous faire une rêponse sensêe. J'ai I'esprit dêrangê.
Je ne peux que vous rêpondre que je suis à vos ordres
ou, comme vous le disiez, à ceux de ma mêre.
Mais ne tardons plus, venons-en au fait.
Ma mêre, disiez-vous...
Voici ce qu'elle dit:
Votre comportement I'a frappê de stupêfaction.
Merveilleux fils qui sait êtonner une mêre!
Mais de quoi s'accompagne cette stupêfaction?
Elle veut vous parler dans sa chambre.
Nous obêirons, fût-elle dix fois notre mêre.
Avez-vous autre chose à nous dire?
Vous m'aimiez jadis.
Et je vous aime encore, par ces doigts filous!
Mon bon seigneur,
quelle est la cause de votre trouble?
Vous vous faites tort en la taisant à vos amis.
Je voudrais de I'avancement!
Le roi vous a dêsignê pour lui succêder.
"Mais en attendant que I'herbe pousse..."
Vieux proverbe moisi! Donnez-moi une flûte!
Pour en finir, pourquoi voulez-vous toujours
m'entraîner où il vous plaît, comme vers un piêge?
Si mon zêle semble trop hardi, c'est par excês d'affection.
Je ne comprends pas. Voulez-vous jouer de cette flûte?
Je ne peux pas.
Je vous en supplie!
- Je ne sais pas en jouer. - C'est aussi facile que de mentir.
Promenez les doigts sur ces trous, soufflez dedans
et vous en tirerez une êIoquente musique.
Je n'en tirerai aucune harmonie. Je n'ai pas ce talent.
Voyez le peu de cas que vous faites de moi.
Vous prêtendez savoir jouer de mes clefs,
arracher le coeur de mon mystêre,
faire rêsonner toutes mes notes,
alors que cet instrument, qui fait une si belle musique,
vous ne savez pas le faire parler!
Jouerait-on plus facilement de moi que d'une flûte?
Prenez-moi pour I'instrument qu'il vous plaît, soufflez en moi,
mais vous ne jouerez pas de moi! Dieu vous bênisse.
La reine veut vous parler.
Voyez-vous ce nuage en forme de chameau?
Certes, on dirait un chameau.
- Ou une belette. - Il en a le dos.
- Ou une baleine. - Plutôt une baleine.
J'irai voir ma mêre d'ici peu.
Ils me forcent trop à faire le fou. J'irai d'ici peu!
Je lui dirai.
"D'ici peu" est vite dit!
Laissez-moi, les amis.
Je n'aime pas ses façons
et il y a danger pour nous à laisser sa folie se rêpandre.
Aussi, tenez-vous prêts.
J'êtablis votre ordre de mission
et il partira pour I'Angleterre avec vous.
Dans I'intêrêt du royaume,
on ne saurait tolêrer les pêrils nês de sa folie.
Nous allons nous prêparer.
C'est un pieu souci
de veiller sur ceux dont la survie dêpend de votre Majestê.
C'est un devoir pour chacun d'employer la force de son esprit
à se garder du malheur,
mais plus encore
pour celui au souffle duquel sont suspendues tant de vies.
Un roi qui meurt ne meurt pas seul,
mais, tel un gouffre, il entraîne tout ce qui I'entoure.
C'est une roue gêante en haut d'une montagne,
et dans ses rayons, dix mille sujets sont accrochês
et quand elle tombe, elle les entraîne dans sa bruyante chute.
Le soupir d'un roi devient un gêmissement gênêral.
Equipez-vous pour ce pressant voyage.
Nous enchaînerons ce danger qui marche trop librement.
Hâtons-nous.
Mon seigneur...
Il se rend chez sa mêre. Je serai derriêre la tenture,
pour les êcouter. Elle le rêprimandera,
et comme vous I'avez sagement dit,
il est bon qu'un autre que sa mêre, par nature trop partiale,
entende ses propos.
Adieu, mon seigneur.
Je viendrai vous dire ce que j'ai appris.
Merci, cher seigneur.
Voici I'heure ensorcelêe où baillent les cimetiêres
et où I'enfer souffle sa contagion sur le monde.
Maintenant, je pourrais boire du sang chaud
et commettre des actes si amers que le jour frêmirait de les voir.
Doucement, allons voir ma mêre.
O coeur, ne renie pas ta nature!
Que I'âme de Nêron n'entre jamais dans cette ferme poitrine.
Que je sois cruel, mais non dênaturê.
Je poignarderai la reine en n'usant que des mots.
Que ma langue et mon âme
en cela soient hypocrites.
Que mes paroles soient sêvêres
mais que jamais par les actes,
je ne les confirme.
O, mon crime est fêtide, il empeste jusqu'au ciel.
Il porte la marque de la malêdiction premiêre:
Le meurtre d'un frêre.
Je ne puis prier, bien que j'en aie le dêsir et la volontê.
Ma lourde faute me frustre de ma bonne intention.
Tel un homme astreint à un double devoir,
je ne sais par lequel commencer et ne m'acquitte d'aucun.
Même si cette main maudite
voyait son êpaisseur doublêe par le sang d'un frêre,
n'y a-t-il pas assez de pluie dans le ciel pour la laver?
A quoi sert la misêricorde
si ce n'est à affronter le crime face à face?
Et la priêre n'a-t-elle pas
la double vertu de nous retenir avant la chute
et de nous faire pardonner aprês?
Alors, je lêverai les yeux.
Ma faute est passêe,
mais quelle forme de priêre pourrait servir ma cause?
"Pardonnez-moi mon meurtre infâme"?
Cela ne se peut, car je demeure en possession des biens
pour lesquels j'ai commis ce meurtre:
Ma couronne, mon ambition
et ma reine.
Peut-on être pardonnê en gardant les fruits du crime?
Dans notre monde corrompu,
la main dorêe du crime peut dêtourner la justice,
et c'est souvent le butin du forfait qui achête la loi.
Mais là-haut, il n'en est pas de même.
On ne triche pas, I'acte est jugê selon sa vraie nature,
et nous sommes alors contraints, confrontês à nos forfaits,
de têmoigner contre nous-mêmes.
Que reste-t-il à faire?
Essayer du repentir? Que ne peut-il pas?
Mais que peut-il
pour qui ne sait pas se repentir?
O misêrable êtat!
O sein noir comme la mort! O âme engluêe
qui dans la lutte pour te libêrer t'enfonce davantage.
Aidez-moi, les anges
dans un dernier effort!
Ployez, mes rebelles genoux,
et toi, mon coeur d'acier,
deviens aussi tendre que les nerfs d'un nouveau-nê.
Tout peut encore être bien.
Maintenant, je pourrais le faire.
Maintenant, il prie.
Maintenant, je vais le faire.
Et ainsi...
il va au ciel
et ainsi...
je suis vengé.
Voilà qui mérite réflexion.
Un misérable tue mon père et pour cela, moi, son fils unique,
j'envoie ce misérable
au ciel!
C'est une récompense, ce n'est pas une vengeance.
Il a surpris mon père
grossièrement repu, dans la fleur de ses péchés.
Et qui, hormis le ciel, connaît le bilan de ses fautes?
Pour celui-ci, selon les apparences,
la dette est lourde.
Alors, suis-je vengé si je le surprends
quand il purifie son âme,
et qu'il est préparé pour le voyage?
Arrête, mon épée,
et attends une occasion plus horrible, quand il sera ivre
ou endormi
ou fou de colère
ou dans I'incestueux plaisir de son lit,
ou au jeu
ou dans une action
pour laquelle il n'y a pas de salut.
Alors renverse-le et envoie ses talons ruer contre le ciel.
Et que son âme soit aussi damnée et aussi noire
que I'enfer où elle ira!
Ma mère attend.
Cette médecine
ne fait que prolonger tes jours malades.
Mes paroles s'envolent,
mes pensées restent ici-bas.
Paroles sans pensées ne vont jamais au ciel.
Il va venir. Montrez-vous ferme avec lui.
Dites que ses êcarts ont passê les bornes
et que vous I'avez protêgê d'un grand courroux.
Je serai là, muet. Ne le mênagez pas.
Vous avez ma parole.
Retirez-vous, il vient.
Eh bien, mêre, qu'y a-t-il?
Hamlet, tu as offensê ton pêre.
Mêre, vous avez offensê mon pêre.
Vous êtes extravagant!
Vous êtes dêpravêe!
Que dis-tu?
- Que voulez-vous? - Oublies-tu qui je suis?
Non! Vous êtes la reine, la femme du frêre de votre êpoux,
et à mon grand regret, vous êtes ma mêre.
Je vais chercher qui saura te parler.
Asseyez-vous et ne bougez pas
avant que je vous aie tendu un miroir
où vous verrez au fond de vous-même.
Que veux-tu faire?
Tu ne vas pas me tuer!
Quoi? Holà, au secours!
- Quoi? Un rat? - Mort!
Un ducat qu'il est mort!
On m'a tuê.
Malheur, qu'as-tu fait?
Je ne sais pas. Est-ce le roi?
Quel acte irrêflêchi et sanglant!
Presque aussi noir que tuer un roi et êpouser son frêre.
Tuer un roi?
C'est ce que j'ai dit.
Misêrable fou indiscret...
adieu!
Je t'ai pris pour ton maître, accepte ton sort.
Tu vois que I'excês de zêle peut être dangereux.
Cessez de vous tordre les mains!
Laissez-moi vous tordre le coeur
s'il est d'une êtoffe pênêtrable
et si la pratique du mal ne I'a pas cuirassê contre tout êmoi.
Qu'ai-je fait pour que ta langue se dêchaîne si rudement contre moi?
Un acte qui brouille la grâce de la pudeur,
traite la vertu d'hypocrite,
retire la rose du front pur d'un amour innocent
en y laissant une plaie,
fait des voeux de mariage des serments de joueur.
Un acte qui arrache I'âme du contrat nuptial
et fait de la religion un vain bruit de mots!
La face s'empourpre
et la masse compacte de la terre,
aussi morne qu'à I'approche du jugement,
a I'âme malade de cet acte.
Quel est cet acte
qui fait rugir ta voix comme le tonnerre?
Regardez
ce portrait et celui-ci:
I'image de deux frêres.
Voyez la grâce qui rêgnait
sur ce visage: Les boucles d'Hypêrion,
le front de Jupiter lui-même,
I'oeil de Mars qui menace et commande,
la prestance du messager Mercure se posant sur une cime,
un ensemble et une forme
où chaque dieu semblait avoir apposê son sceau
pour offrir au monde la perfection humaine.
C'êtait votre mari.
Voyez maintenant ce qui suit:
C'est votre mari, tel un êpi pourri
gâtant le grain fraternel. Avez-vous des yeux?
Avez-vous pu quitter cette fiêre montagne
pour aller vous vautrer dans ce marais?
Avez-vous des yeux?
Ce n'est pas de I'amour, car à votre âge,
le sang calmê obêit au jugement,
et quel jugement ferait passer de ceci à ceci?
Vous avez des sens,
mais ils sont bien paralysês
car ni la folie
ni le dêlire ne les troubleraient au point de perdre
le discernement devant une telle diffêrence.
Quel dêmon vous a ainsi dupêe à colin-maillard?
La vue sans toucher,
le toucher sans vue,
I'ouïiïe sans vue ni toucher, I'odorat seul,
ou même une partie malade d'un seul de ces sens
s'y tromperaient moins!
O honte...
Où est la rougeur?
Enfer rebelle, si tu peux te mutiner dans les os d'une matrone,
la vertu de la jeunesse doit être une cire
qui fond à son propre feu.
Il n'y a plus de pudeur quand la passion s'êlance
puisque la raison encourage le dêsir.
Tais-toi! Tu tournes mon regard vers le fond de mon âme
et j'y vois des taches si noires que rien ne les effacera.
Peut-on vivre dans la sueur rance d'un lit poisseux,
croupir dans le stupre et forniquer dans une bauge infecte?
Ne parle plus!
Chacun de tes mots est un poignard dans mes oreilles!
Assez, tendre Hamlet!
Un meurtrier, un scêlêrat
qui ne vaut pas le vingtiême de votre prêcêdent mari,
une farce de roi, un coupe-bourse de I'empire
qui a volê le prêcieux diadême royal et I'a mis dans sa poche...
Assez!
Un roi de chiffons et de carnaval!
Sauvez-moi...
protêgez-moi de vos ailes, cêlestes gardiens.
Que veut Votre Grâce?
Hêlas, il est fou.
Venez-vous rêprimander les lenteurs de votre fils
qui, laissant fuir temps et passion, tarde trop à exêcuter
vos terribles ordres? Parlez!
N'oublie pas:
Cette visite a pour seul but d'aiguiser
ta volontê presque êmoussêe.
Mais vois...
dans quel dêsarroi ta mêre est plongêe.
Va t'interposer entre elle
et son âme qui se dêbat.
L'imagination sur les êtres les plus faibles
a le plus grand pouvoir.
Parle-lui, Hamlet.
Qu'avez-vous, madame?
Et toi, qu'as-tu?
Toi qui fixe ton regard sur le vide,
et qui tiens des discours à I'air incorporel?
Je vois dans tes yeux ton esprit êgarê,
et tels des soldats en alarme,
tes cheveux se lêvent et restent dressês.
Mon tendre fils,
sur la brûlante flamme de ta fureur,
verse quelques gouttes de patience.
Vers quoi regardes-tu?
Vers lui...
Vers lui.
Voyez comme il est pâle.
Une pareille forme prêchant une pareille cause à des pierres
les fait pleurer.
Ne me regardez pas,
de peur que la pitiê de votre regard ne me dêtourne de mon sêvêre dessein
et n'enlêve à mon devoir sa vraie couleur
en noyant le sang dans les larmes.
A qui parles-tu?
- Ne voyez-vous rien là? - Rien.
Qu'y a-t-il à voir?
Avez-vous entendu?
Rien que nous-mêmes.
Regardez comme il se dêrobe!
Mon pêre,
vêtu comme de son vivant!
Voyez-le sortir par cette porte!
C'est une vision que forge ton cerveau.
Ces images sans corps naissent souvent du dêlire.
Du dêlire?
Mon pouls, comme le vôtre,
bat avec rêgularitê et fait une saine musique.
Il n'y a pas de folie dans mes paroles.
Mettez-moi à I'êpreuve et je les rêpêterai,
ce qu'un fou ne pourrait faire.
Ma mêre, pour I'amour de la grâce,
ne versez pas sur votre âme cet onguent flatteur
que ce n'est pas votre faute, mais ma folie qui parle.
Cela ne ferait que recouvrir un peu I'ulcêre
tandis que la corruption rêpandrait à I'intêrieur
une invisible infection.
Confessez-vous au ciel.
Repentez-vous du passê, prêvenez I'avenir,
et n'êtendez pas sur le chiendent I'engrais qui le fait foisonner.
Pardonnez-moi ma vertu,
puisqu'en ces temps immoraux,
la vertu elle-même doit demander pardon au vice,
et implorer sa permission de lui faire du bien.
O Hamlet...
tu as fendu mon coeur en deux.
Rejetez-en la part mauvaise et vivez plus pure avec I'autre.
Bonne nuit.
Mais n'allez pas au lit de mon oncle.
Affectez la vertu, si vous ne I'avez pas.
L'habitude, ce dêmon qui dêvore tout sentiment,
est un ange en ceci:
Pour la pratique de bonnes actions,
elle offre aussi une livrêe facile à revêtir.
Abstenez-vous ce soir
et cela rendra plus facile les abstinences qui suivront.
Car I'usage peut aller contre la nature et dompter le dêmon
ou le chasser avec une prodigieuse puissance.
Encore une fois, bonne nuit.
Et quand vous souhaiterez la bênêdiction de Dieu,
j'implorerai la vôtre.
Pour ce seigneur, je me repens, mais
les cieux ont voulu que je sois puni par lui et qu'il le soit par moi,
et ils ont fait de moi leur exêcuteur et leur ministre.
Je vais disposer de lui,
et je rêpondrai de la mort que je lui ai donnêe.
Encore bonne nuit.
Je dois être cruel pour être juste.
Ceci commence mal...
et le pire reste à venir.
Encore un mot, douce dame.
Que dois-je faire?
Surtout pas ce que je vous ai priêe de faire.
Laissez Sa Majestê bouffie vous attirer au lit,
pincer lascivement votre joue, vous appeler sa souris.
Que par des baisers fêtides, ou des caresses de ses doigts damnês
il vous fasse avouer que je ne suis pas vraiment fou,
mais fou par ruse.
Il serait bon que vous lui appreniez,
car vous qui n'êtes qu'une reine
pure, chaste et avisêe,
iriez-vous cacher à ce crapaud, à cette chauve-souris
d'aussi prêcieux secrets? Qui le ferait?
En dêpit du bon sens et de la discrêtion,
ouvrez la cage sur le toit, laissez s'envoler les oiseaux
et comme le fameux singe, pour voir ce qu'il en adviendra,
glissez-vous dans la cage et brisez-vous le cou en sautant.
Sois assurê
que si les mots sont faits de souffle
et le souffle est fait de vie,
je n'aurai pas de vie pour souffler mot de tout cela.
Je dois partir pour I'Angleterre, le savez-vous?
Je I'avais oubliê.
La dêcision est arrêtêe.
Les lettres sont scellêes et mes deux condisciples,
auxquels je me fie autant qu'à deux venimeuses vipêres,
sont porteurs des ordres et me conduiront au traquenard.
Laissons faire. C'est un plaisir de voir
I'artificier sauter sur son propre pêtard,
et je saurai bien creuser trois pieds au-dessous de leur mine
pour les souffler jusqu'à la lune.
C'est une joie de voir deux ruses entrer en collision!
Cet homme me pousse au dêpart.
Je vais traîner ses tripes à côtê.
Ma mêre, bonne nuit.
Voici maintenant ce conseiller bien silencieux,
bien discret et bien grave,
lui qui, dans sa vie, êtait un coquin si sot et si bavard.
Allons, monsieur...
finissons-en avec vous.
Bonne nuit, ma mêre.
Il y a une cause à ces soupirs.
Il faut nous la dire.
- Où est notre fils? - Laissez-nous un instant!
Qu'ai-je vu cette nuit!
Quoi donc? Comment va Hamlet?
Fou comme la mer et le vent quand ils luttent à qui sera le plus fort.
Dans un accês de fureur,
entendant remuer derriêre la tenture,
il tire I'êpêe,
crie: "Un rat! Un rat!"
Et dans le trouble de son cerveau,
tue... sans le voir...
le bon vieillard.
O crime effroyable!
Nous en aurions êtê les victimes
si nous avions êtê là!
Sa libertê fait peser trop de menaces sur tous!
Sur vous-même, sur nous, sur chacun!
Comment rêpondre de cet acte sanglant?
Le blâme retombera sur nous,
qui aurions dû contenir
et tenir à I'êcart ce malheureux jeune fou.
Mais notre affection a refusê de voir ce qu'il convenait de faire,
comme le porteur d'un mal honteux qui par peur de le divulguer,
le laisser ronger la moelle de sa vie.
Où est-il allê?
Traîner à I'êcart le corps qu'il a tuê.
Au coeur même de sa folie,
comme I'or parmi des mêtaux vulgaires,
son âme reste pure et pleure sur son crime.
Allons, Gertrude!
Dês que le soleil se lêvera, nous le ferons embarquer.
Quant à cet acte odieux,
il faudra tout notre prestige et notre habiletê
pour le couvrir et I'excuser.
Mes amis, procurez-vous du renfort.
Hamlet, dans sa folie, a tuê Polonius,
et I'a traînê hors de chez sa mêre.
Allez lui parler et portez le corps dans la chapelle.
Hâtez-vous!
Allons, Gertrude,
convoquons nos plus sages amis.
Informons-les de nos intentions et de cet acte malencontreux.
Ainsi, la vicieuse calomnie, dont la rumeur se rêpand
aussi vite qu'un boulet de canon atteint sa cible,
pourra êpargner notre nom
et ne frapper que I'air invulnêrable.
Mon âme est pleine de discorde et de dêsarroi.
Le voilà en lieu sûr!
Quel est ce bruit? Qui appelle Hamlet?
Ils arrivent.
Où est le cadavre?
Mêlê à la poussiêre, sa parente.
Nous devons le porter à la chapelle.
Ne croyez pas que je trahisse mon secret.
A la question posêe par une êponge,
que peut rêpondre le fils d'un roi?
Me traitez-vous d'êponge?
Une êponge qui absorbe les faveurs du roi.
Mais de tels serviteurs lui rendent des services,
car il les garde dans un coin de sa joue,
pour les mâcher avant de les avaler.
Quand il le veut, il n'a qu'à vous presser,
et I'êponge redevient sêche!
Je ne comprends pas.
Un malin propos dort dans I'oreille d'un sot.
Dites-nous où est le corps.
Avec le roi mais le roi est sans corps!
Le roi est une chose...
Une chose?
Une chose de rien. Conduisez-moi à lui.
Cherchons le renard!
J'ai envoyê chercher Hamlet et le corps.
Il est dangereux que cet homme erre en libertê.
Mais on ne peut le livrer à la loi
car il est aimê de la foule inconsêquente
qui se fie moins à son jugement qu'à ses yeux
et qui juge le châtiment du criminel
mais jamais le crime.
Pour que tout aille bien,
il faut que ce soudain dêpart semble une dêcision bien rêflêchie.
Aux maux dêsespêrês,
il faut des remêdes dêsespêrês, ou rien du tout.
Que s'est-il passê?
II refuse de dire où est le corps.
- Où est Hamlet? - Dehors, sous bonne garde.
Qu'on I'amêne.
Guildenstern, faites entrer le prince!
Où est Polonius?
A souper.
Où cela?
Non pas où il mange mais où il est mangê.
Une assemblêe de vers politiques s'attaque à lui.
Le ver est le souverain de la bonne chêre.
On engraisse des bêtes pour s'engraisser,
et on s'engraisse pour les vers.
Un roi gras et un gueux maigre ne font que varier le menu:
Deux plats pour une même table. Voilà la fin.
On pêche avec le ver qui a mangê un roi
et on mange le poisson qui a mangê ce ver.
Que voulez-vous dire?
Qu'un roi peut voyager dans les tripes d'un gueux.
Où est Polonius?
Au ciel. Envoyez-y voir.
Si votre messager ne le trouve pas, cherchez-le dans I'autre endroit.
Si vous ne I'avez pas trouvê d'ici un mois,
vous pourrez le renifler en montant vers la galerie.
Allez voir là-bas.
Il vous attendra.
Pour votre sêcuritê, qui nous inquiête autant que votre acte nous afflige,
il faut que vous vous êIoigniez d'ici en grande hâte.
Ainsi, prêparez-vous.
Le bateau vous attend pour vous emmener en Angleterre.
L'Angleterre? C'est bien.
Connaissez-vous nos projets?
Je vois un ange qui les voit.
En route pour I'Angleterre! Adieu, ma chêre mêre.
Votre tendre pêre, Hamlet.
Ma mêre!
Pêre et mêre sont mari et femme,
mari et femme sont une même chair,
donc, ma mêre!
En route
pour I'Angleterre.
Faites-le vite embarquer. Qu'il soit parti ce soir.
Tout ce qui concerne cette affaire est conclu et scellê.
Hâtez-vous.
Et toi, Angleterre,
si tu tiens à mon amitiê,
comme mon pouvoir doit t'en convaincre,
car tu saignes encore du coup portê par I'êpêe danoise
et ta peur nous rend hommage,
tu ne nêgligeras pas nos instructions souveraines
qui exigent par lettres êcrites à cet effet
la mort immêdiate de Hamlet!
Obêis, Angleterre...
car comme une fiêvre, il fait rage dans mon sang,
et tu dois m'en guêrir.
Tant que ce n'est pas fait,
je ne connaîtrai plus aucune joie.
Allez, capitaine,
saluer de ma part le roi danois.
Dites-lui que, comme convenu, Fortinbras
rêclame I'escorte promise pour traverser son royaume.
Vous connaissez le rendez-vous.
Si Sa Majestê souhaite nous parler,
nous irons en personne lui rendre hommage.
Faites-le lui savoir.
J'obêirai.
Avancez lentement.
A qui sont ces troupes?
Au roi de Norvêge.
Contre qui marchent-elles?
Une partie de la Pologne.
Qui les commande?
Le neveu du vieux Norvêge, Fortinbras.
Va-t-il au coeur de la Pologne
ou vers une frontiêre?
A dire vrai
et sans exagêrer,
nous allons conquêrir un lopin de terre
qui ne profitera qu'à notre gloire.
Moi, pour cinq ducats,
je ne voudrais pas le louer.
Et ni Norvêge ni Pologne ne tireraient plus de sa vente.
Les Polonais ne le dêfendront donc pas?
Si, il y a une garnison.
Deux mille âmes et vingt mille ducats
pour trancher la question de ce bout de terrain!
Voilà I'abcês que cause I'excês de richesse et de paix
et qui crêve à I'intêrieur sans qu'on voie au dehors
pourquoi I'homme meurt.
Je vous remercie.
Dieu vous accompagne.
Partons-nous?
Je vous rejoindrai. Marchez devant.
Comme tous les hasards viennent plaider contre moi
et êperonner ma paresseuse vengeance!
Qu'est-ce qu'un homme...
si I'emploi de son temps
se rêsume à dormir et manger?
Une bête, rien de plus.
Celui qui nous a crêês avec cette vaste intelligence
qui voit le passê et I'avenir,
ne nous a pas donnê cette capacitê, cette raison divine
pour qu'elle moisisse inactive en nous.
Pourtant, que ce soit
par oubli bestial ou par un lâche scrupule
qui me fait trop peser les consêquences de mes actes,
avec un quart de sagesse et trois quarts de couardise,
je ne sais pas
pourquoi je reste là à me dire: "Voici la chose à faire",
alors que j'ai les motifs, la volontê, la force
et les moyens de la faire.
Des exemples vastes comme la terre m'exhortent:
Têmoin, cette armêe massive et coûteuse
menêe par un jeune prince dêlicat.
Son courage, gonflê d'une divine ambition,
se moque des imprêvisibles consêquences
et expose ce qui est mortel
à tous les pires coups du sort,
et cela pour une coquille d'oeuf!
La vraie grandeur n'est pas de s'êmouvoir sans grand motif,
mais de trouver un motif de querelle dans un fêtu de paille
quand I'honneur est en jeu.
Que suis-je donc,
moi qui ai le meurtre d'un pêre et le dêshonneur d'une mêre
pour exciter ma raison et mon sang
et qui laisse tout dormir?
Alors qu'à ma honte,
je vois la mort imminente de vingt mille hommes
qui pour une illusion, pour un rêve de gloire,
vont à leurs tombeaux comme à leurs lits
et se battent pour un lopin de terre
trop petit pour qu'ils s'y mesurent tous,
et pour accueillir les sêpultures
de ceux qui y seront tuês!
O que dêsormais,
toutes mes pensêes soient de sang
ou qu'elles retournent au nêant.
ENTRACTE